– Откуда ты знаешь?
– Я многое знаю.
– Вот как? – Пилс вспомнил женщину, которая помогла ему убраться из подводного города.
– Она здесь ни при чем, – сказал Юругу.
– Кто ни при чем? – растерялся Пилс, потому что вслух ничего не говорил.
– Женщина, о которой ты думал, – Юругу наградил его широкой улыбкой.
– Но…
– Да, я умею читать мысли. И да, я могу сделать для тебя намного больше, чем сделала та старуха, с которой ты жил здесь.
– Я с ней уже не живу.
– Но твои картины мертвы.
– Они не мертвы.
– Но уже в агонии.
– Хватит!
– А то что? – Юругу добродушно улыбнулся. Улыбнулся лицом, но не глазами, которые остались холодными и безучастными, но способными вместить в себя целый мир.
– Кто ты, черт возьми? – спросил Пилс, чувствуя, как трезвеет.
– Я тот, кто исполнит все твои мечты, художник! – улыбка Юругу стала шире. – И нет, малани! Не переоценивай себя! Я не хочу, чтобы за это ты жил со мной, как жил с той старой девой.
– Тогда какова плата?
– Твоя сестра.
– Что? На кой черт тебе моя сестра?
– Она – малани.
– Есть и другие древние.
– Мне подходит Габу.
– Найди себе другую куклу.
– Найду, если ты откажешься.
– Ты еще ничего не предложил кроме туманных обещаний.
– Как тебе предложение войти в историю?
– Снова туман.
– Или же страх, что тебя обманут, собьют с толку. Не бойся, я слишком стар, чтобы обманывать.
– Не очень-то старым ты выглядишь, – Пилс потянулся за рюмкой, решив, что лучше будет напиться и забыть утром обо всем, что случилось в эту ночь.
– Не все в этом мире является тем, чем кажется, – сказал Юругу. Или же не сказал, а подумал?
На мгновение Пилсу показалось, что он каким-то странным образом смог услышать его мысли. Он осторожно поднял глаза, посмотрел на своего нового знакомого. Юругу сидел напротив него, не двигался, почти не дышал.
– Если бы ты сейчас рисовал мой портрет, то что бы родилось на твоем холсте, художник? – спросил он Пилса чужим голосом, проникшим в голову.
– Как такое возможно? – прошептал Пилс. – Это что, какой-то трюк?
– Можно и так сказать, – произнес голос в его голове. Голос, принадлежавший кому угодно, кроме Юругу. Красавец малани был лишь оболочкой, которой управлял кто-то более сильный, более древний.
– Все верно, художник, – услышал Пилс безмолвное согласие.
– Кто ты такой, черт возьми?
– Ты знаешь.
– Нет, – Пилс затряс головой, увидел, как вздрогнула рука Юругу. Вернее, не рука – воздух вокруг нее, едва заметно преломив свет. Страх парализовал тело Пилса. Или же не страх? Он пытался пошевелиться, но не мог – сил хватало лишь смотреть, как к нему приближается нечто, покинув тело Юругу.
– Очень сложно найти сильное тело, – говорил голос в его голове. – Еще сложнее найти слабый разум в сильном теле. Особенно если это малани.
– Почему малани? – Пилс поборол немоту, отшатнулся назад, вжался в спинку стула.
– Малани не так молоды, как все остальные.
– Молоды? – Пилсу начало казаться, что пока он говорит, с ним ничего плохого не случится. – Как они могут быть молоды, если они самая древняя раса?
– Не самая.
– Это невозможно.
– Ты так думаешь? – спросило Пилса застывшее перед ним нечто, которое невозможно было видеть, лишь чувствовать, знать, слышать в своей голове.
«Не молчать! Не молчать! Не молчать!» – говорил себе Пилс, все еще веря, что слова могут спасти. Но спасти от чего? Кто перед ним? Призрак? Дух? Очередная новая технология, способная свести с ума? Обман или реальность? Вымысел или неизбежность жизни? История или древняя фальсификация… древнее малани…
