– Привет, это Злата. Марин, тебя хочет видеть наш председатель. У него уже претензия.
– Что ж, неплохо. У меня к нему тоже пара вопросов. Где мне его найти?
– Помнишь домик одноэтажный?
– Да, граффити изрисованный.
– Ага, вот там его и найдешь. Не волнуйся, не ошибешься, он там один человек.
– Окей, иду. Спасибо.
– Давай.
Я отсоединилась, потом повернулась к застывшим кикиморам и виновато развела руками:
– Извините, это по работе.
Те реакцией не радовали, по-прежнему пребывая в трансе.
– Ну ладно, мне нужно идти. Я к вам еще зайду, и мы обязательно разберемся с вашим хозяином. Если что вспомните, звоните, вот вам моя визитка.
– У нас нет. – ответила кикимора, ранее пребывавшая в облике кошки.
– Аппарата нет? – уточнила я.
Женщина отступила куда-то к стене и достала из тени старый раритетный телефонный аппарат. Повернувшись ко мне, она помахала в воздухе кабелем – он был перекушен:
– Провод кончился. Не звонить.
– Ясно. Ну, я тут, над вами. Квартира семь…
* * *
Я успела спуститься только на один пролет, как шум в квартирах кикимор достиг апогея. Такое ощущение, что там началась потасовка: звон посуды, крики, громкие кошачьи вопли. По здравому размышлению, я решила не вмешиваться. При случае, расскажу об этом участковому. Он витязь, вот пусть и разбирается.
Спустившись во двор, я узрела следующую картину: перед домом ходил полевой, волоча на веревке большие санки. К счастью, земля была усыпана мокрым песком, поэтому шума было не так много. Другое дело, если бы он волок их прямо по асфальту. В санках лежало что-то, напоминающее изъеденный молью полушубок. Полевой был крайне сосредоточен, он что-то бормотал себе под нос с таким видом, словно повторял заранее заученное стихотворение. До меня донеслось: «Дом… углы…».
– Дурдом. – оценила я обстановку.
Может, я несправедлива к витязю?
* * *
На маленьком домике с побитыми стеклами висела гордая табличка «ЖЭК». Однако внутренности здания были куда более разнообразны. Тут находились и паспортный стол, и пост полиции, и фельдшерский пункт, и архив…
Найти председателя ЖКХ оказалось нетрудно, он поджидал меня в коридоре. Низкорослый мужчина, лет за сорок, с лысиной и солидным брюшком. Но больше внимания привлекала его одежда, явно не по сезону: он был в плаще, шея обернута вязаным шарфом из разноцветных прядей, а на голове берет с помпоном.
– Хороший шарфик. – похвалила я.
Такое ощущение, что автор сего произведения утилизировал остатки пряжи, вот и сплел из всего, что было, шарфик.
– Жена подарила. – ответил мужчина.
– Не жарко?
– Я простужен. – буркнул председатель.
– Перегрев ведет к…
– Меня зовут Петр Валерьянович, и я возмущен вашим произволом!
– Да ладно, я же просто…
– Ваш, так называемый, народец совсем распоясался! Вы нападаете на людей посреди бела дня! И ночи!
– Есть еще пострадавшие? – уточнила я.
– Да! – мужчина кивнул в сторону фельдшерского пункта.
– Живой? Какие повреждения?
– А вы сами спросите! – воинственно проговорил председатель.
Я послушно направилась в кабинет. Там находилась задумчивая Яга в белом халате, меланхолично расталкивающая что-то в ступке. И, видимо, пострадавший. Здоровенный бритоголовый мужик, с наколками, в черной кожаной куртке. Впрочем, выглядел он совсем не агрессивно. Напротив, лицо жертвы было мечтательно-романтичным.
– Здравствуйте, – поздоровалась я.
Пострадавший скользнул по мне рассеянным взглядом.
