С тихой грустью шептал листопад,
Словно время назад воротилось.
То ль снега беспредельно лежат,
То ли княжия шуба на милость.
По хрустящему снегу пройдусь.
Ляжет иней на влажных ресницах.
Ждут меня, ждут, былинная Русь,
И нечитанных писем страницы…
Ни о чем никого не спрошу,
Снег осядет, под лыжами скрипнув.
Вот, не жалуюсь и не ропщу,
Пусть простят отглагольную рифму.
Есть гораздо серьезней грехи,
Как ракушки, налипли на душу.
На снегу напишу я стихи,
Сосны с елями будут их слушать.
Так бреду и бреду наугад
По искрящимся снежным страницам.
И рисую январский закат
На глазах и на влажных ресницах.
