Рано. Поздно. Никогда - страница 7

Но больше неопределенности нет. В маленьком кабинете с бледно-зелеными стенами бледный (еще одна параллель!) и уставший врач сообщил, что ее сердцу уже ничего не поможет. Разве что пересадка, но это невозможно, так как очередь похожа на великую китайскую стену, без конца и без начала, по сути.

Они вышли на морозный воздух и сели на скамью рядом со входом. Маме нужно было отдышаться. Он боялся, нет, он страшился повернуть к ней лицо и посмотреть на нее. Но неожиданно услышал спокойный и даже какой-то легкий голос матери:

– Ух, какой день сегодня морозный! Хорошо же!

Такой легкости в ее речи он давно не слышал. Он не понимал – она, наконец, освободилась. Нет больше мучительной неопределенности, нет капельниц, палат, очередей. Теперь всё просто и ясно.

Писатель перевел на нее свой взгляд и заплакал. Но мама скомандовала жестко и сердито, чтобы он прекратил. Ее больное сердце не любило сантиментов.

Через четыре месяца это самое сердце остановилось.

Он стоял возле горки свежевскопанной весенней земли. Тупо смотря в нее. Он не верил в бессмертие души, и от этого ему было еще тяжелее. Вот она какая, жизнь после. Теперь он понял – всё до этого была не пустота! А вот теперь – это она.

Наш герой вздрогнул, вспомнив те дни. Ему пришлось учиться жить заново. Оказывается, он совершенно не был приспособлен к этому. Сейчас он свыкся, но, кажется, все-таки, не научился полностью. Ему нравились выходные дни, сегодня он непременно напьется в баре и, если повезет, уйдет оттуда не один. Интересно, что думают о нем эти женщины? Он посмотрел на себя в зеркало: худощавый, высокий, с копной темных волос. С годами его черты лица заострились, он видит в себе того человека, которого никогда не встречал – своего отца. Да, всё это не материно, а чье-то еще. Не годы берут свое, а гены. Чем еще наградило его это чужое естество: пристрастием писать или пристрастием к бутылке? Интересно, кто он, тот посторонний мужчина, смотрящий на него из зеркала? Я почти вижу тебя, отец.

Эти мысли об отце не горячи и не холодны. Ему все равно. Иногда ему становится интересно, жив ли он. А потом возникает вопрос: зачем? Зачем это знать? Какова вероятность, что в эту секунду тот человек, вспомнив про забытого сына, думает то же самое? Нет, близкими людей делает не кровь.

Писатель смотрит на часы – скорее бы вечер! Радостное возбуждение охватывает его. Его праздник близок. Он заслужил. Нужно закончить главу и поэтому (и исключительно поэтому) можно позволить себе немного выпить уже сейчас. Он делает вид, что не знает, чем это закончится. Всего один бокал…

День уже клонится к вечеру, а глава не близится к концу. Что угодно меняется, но не эти застывшие строки. Писатель нетрезвым взглядом изучает комнату, то вскакивает, то опять садится за компьютер.

А что, если сейчас мы отстранимся от нашего героя? Оторвемся от этой пустой и бессмысленной жизни. Будто поднимем голову вверх и подумаем… о чудесах? Да, да, о них. Случаются ли? Верить ли?

Что есть чудо? Когда через семь минут после остановки сердце заводится вновь? Когда садишься с девочкой за парту, а остаёшься с ней на всю жизнь? Когда случайно купленный лотерейный билетик срывает джекпот? Похоже, чудо – это то, что счастливо меняет жизнь человека навсегда.

Волнует вот какой вопрос. Почему же к одним чудо приходит, а другим его не встретить? По каким критериям оно выбирает, к кому постучаться в дверь? Молитвы, обряды, аффирмации… Люди с древних времен ищут способы достучаться до небес. Вчера просили дождя, сегодня просят славы. Есть ли причины чудес или они иррациональны, просто случайная выборка? Вероятно, незнание ответа на этот вопрос тоже своего рода чудо. Всё может неожиданно измениться в сторону счастья, в любой момент, для любого из нас. Просишь или не просишь, но непременно ждешь, то ли всей душой, то ли какой-нибудь затерявшейся клеточкой.