Расколотое сознание - страница 14

– Перепила. Я стараюсь не пить так много, – трёт пальцами виски, – но вчера что-то понесло.

– Не знаю, не пью.

– Ох, – недоверчиво изгибает брови, – вообще? Мне бы так.

Что говорить дальше? Как поддерживать разговор? Ответить на вопрос, или начать обсуждать новое?

– Я… э… пробовал, но мне не понравилось.

Пробовал в пятнадцать вино из бокала матери. Считается? Считается, даже если и нет, всё равно сказать нечего.

– Майк на тебя рассчитывает. Ну, с тачкой Кайна и гонкой, не забыл?

Её лицо расслабляется. Она не сводит с меня голубых глаз, а я не могу долго выдерживать чей-то взгляд. Не справляюсь. Становится неловко.

– Я согласен, но ему ещё не сообщил.

– Согласен? – вопит она.

Студенты останавливаются и с интересом смотрят в нашу сторону. Одни продолжают идти, другие греют уши. Некомфортненько.

– Это будет взрыв, Артём, бомба!

– Я…

Подруга Таи возникает за её спиной. Неожиданное появление.

– Он Артур, – заканчивает она за меня.

С интересом смотрю на неё. До этой девушки моё имя коверкали, как только могли: и те, что знали обо мне косвенно, и те, что лично.

Долго не пялюсь, возвращаю внимание любимому объекту: потёртому полу, в чёрных полосках.

Есть в этой девушке изюминка. В её карих глазах, намного светлее моих, плещется целый мир, который она скрывает глубоко в душе. Или же я сужу по себе, и она обычная, популярная у ребят – никто.

– Спасибо.

– Вчера я впервые видела, как ты улыбнулся. Отлично получилось, продолжай!

Сарказм?

Повторяю попытку посмотреть на неё подольше.

Не сарказм.

Искренняя улыбка розовых губ на смуглом лице.

– И волосы такого интересного цвета, – изрекает Тая. Трогает копну моих волос от кончиков до корней.

– Как пшеница на лугу под солнечными вечерними лучами, – добавляет безымянная подруга.

Что эти две несут. Ладно Тая, она ещё ночью не отлипала от волос, а эта… городит про солнце, луга. Издевается, и теперь я в этом уверен.

Парни в стороне ржут, коверкая сценку, взятую из этой ситуации: один дурак трогает волосы второго.

– Мне пора, простите! Пол, Пол, подожди, – кричу другу в конец коридора, не видя его.

Понятия не имею, куда запропастился Пол. Но хоть не выгляжу как дурак, сбежавший посередине разговора.

Пара за парой.

Запоминаю материал и сразу забываю. Не до этого мне. Тетрадь исписана кривым почерком, но я всегда отличался аккуратностью. Каждую минуту во мне что-то надламывается.

Моя тень хочет занять место светлой стороны.

Дверь в класс открывается, преподавательница умолкает. Все повернулись…

Пол?

На лице кровоподтёки, под носом струйка крови, губа разбита.

Вскакиваю так быстро, что спинка стула падает на заднюю парту.

– Можно забрать Арти… Артура Донова на пару слов? – гнусаво спрашивает Пол.

Студенты одновременно переводят взгляд на меня.

– Что с тобой? Пол Дейнов? Кто это сделал?!

Молодая преподавательница Вероника Сергеевна идёт к нему, а он резко захлопывает перед ней дверь. Она притормаживает.

– Я выйду, ладно?

Голова кругом. Тревожно. Я морщусь, и кожа на лбу собирается в складки. Беру портфель, и направляюсь к двери, но под конец срываюсь на бег и выбегаю в коридор. Вероника спешит за мной, а за дверью пусто.

Я озираюсь по сторонам. Пол спрятался.

– Я найду его и узнаю, что случилось.

– И вернёшься таким же побитым?! Это безобразие. Я сообщу директору.

– Ладно.

Оставляю её одну и направляюсь к лестнице. Там, на первой ступени, сидит Пол и плачет. Подсаживаюсь к нему.