Читать онлайн Артём Посохин - Разбросанные дары

Работая над данным сборником рассказов, я преследовал несколько целей сразу. Во-первых, мне хотелось использовать накопившиеся мини-сюжеты и задумки – те зёрнышки-идеи, что взрастила в моих мыслях фантазия. У меня появилось неимоверное желание записать всё это и поделиться с вами.

Идеи эти мне отлично удалось заключить в рамки небольших рассказов. Я очень доволен результатом. Впрочем… Я сказал: «Мне удалось заключить»? На самом деле я лукавлю. Сколько раз не я, а мои неугомонные герои управляли сюжетом! Они словно просили дать больше времени, уверяли меня, что финал может быть иным, что они найдут силы совладать с собой и с теми испытаниями или дарами, какими награждала их судьба. Им было сложно, будьте уверены! Высшие силы тому виной или же это проделки маленьких демонов и прочей нечисти – судить не берусь. Знаю лишь, что неведомая рука разбросала дары по мириадам миров, попутно подвергая их жителей великим испытаниям.

Во-вторых, в процессе создания рассказов мне было до жути интересно знакомиться с новыми героями, путешествовать вместе с ними по неизведанным мирам и справляться с непредвиденными ситуациями. Ну, или терпеть фиаско. Процесс творчества сродни магии. Представьте себе… Вы словно смотрите интересное кино, которое никто, кроме вас, ещё не видел. И не увидит, если только вы не поделитесь тем, что «испытали», со своими читателями. Делиться, используя буквы, цифры и знаки. Магия ведь, верно?

Ну и, в-третьих, у меня была цель: я хотел поучаствовать в конкурсах рассказов. Было любопытно показать свои труды, почитать работы других авторов, получить конструктивную критику, похвалу… Например, рассказ «Небесная граница» в результате попал в сборник «Мой необычный друг». Подобные события не могут не радовать, согласитесь.

И вот результатом всего этого стала книга, наполненная невероятными историями и удивительными приключениями.

Моё имя – Вильгард. Я провожатый душ, или, как нас многие называют, Жнец.

Не помню, сколько мне лет, и уж точно не сосчитаю количество миров, которые посетил, но могу поимённо назвать каждого, кому оказал услугу: выполнил небольшую просьбу в обмен на одну необычную историю. Зачем мне это нужно? Ответ прост: необычные истории в чертогах моей обители ценятся так же, как драгоценные металлы и камни – в человеческих мирах. Чем больше интересных рассказов собирает жнец, тем больше перед ним открывается дверей, тем ярче и легче его путь.

Данный сборник рассказов: «Разбросанные дары» – это мой задел на будущее, или, если говорить на человеческий манер, своеобразная страховка. Всякое может случиться, ведь постоянство – это лишь мираж, искажающий чужие горизонты. Сюда вписано поведанное мне людьми, их душами, а также духами и прочими сущностями перед тем, как я сопроводил их к небесному порталу. Многие ситуации и ключевые моменты я созерцал лично, следуя тенью за теми, кому высшие силы послали коварное испытание или дар. Исходя из своего опыта, могу заключить следующее: чаще всего дар – это лишь блестящая обложка, под которой скрыты не только сила, возможности и власть, но и огромная ответственность. По мне, так эта разрушительная сила неземных даров подобна проклятию, посланному как испытание, а не поощрение или помощь в решении глобальных вопросов.

Искренне верю, что найдутся достойные личности, которым будут по плечу судьбоносные испытания; миры продолжат существовать и развиваться, а мы, мрачные жнецы, сможем и дальше выполнять привычную нам работу, попутно пополняя свой багаж познаний невероятными историями.

Хлопнув дверью, как можно громче, я вышел во двор, втянул полной грудью тёплого летнего воздуха, медленно выдохнул.

– Справлюсь как-нибудь сам! Без вас! – выкрикнул я и тут же замолчал, поймав на себе осуждающий взгляд старушки, что сидела на лавочке у подъезда и гладила кота. – Извините, – сказал я.

Старушка не ответила, а лишь смерила меня недоверчивым взглядом.

Ну и ладно.

Нужно было срочно привести в порядок свои изрядно потрёпанные нервы и настроение, а потом неплохо бы и пообедать. Вспомнилась фраза из недавно прослушанных аудиокурсов по самоконтролю: «Наши эмоции – мощная сила. Если их не контролировать, они станут самореализующимся пророчеством».

Я с презрением глянул через плечо на табличку, что висела над входом в здание: «Издательство ЭКСОМ». В данный момент в моей душе бушевала двойная обида. Во-первых, работнички этой конторы отказались печатать мой новый роман – между прочим, это была моя пятая попытка. Безумно раздражали их бесконечные упоминания имен других, более успешных, писателей, тексты которых, по их мнению, гораздо красноречивее, а литературные приёмы – изысканнее, чем мои. Больше этого бесила только их якобы искренняя вера в то, что у меня ещё всё впереди.  Во-вторых, в этот раз я попал к литературному агенту и по совместительству моей бывшей девушке – Дине Гилл. Стоит признать, что корпоративный стиль ей к лицу, а если быть откровенным – к телу. Высокая, стройная, с длинными волнистыми волосами тёмно-русого цвета, с большими измученными чтением глазами, в которых всегда горел огонёк любопытства. Миловидное лицо, украшенное слегка вздёрнутым носом и маленькими губами. Проще говоря, пиранья, прикормленная главным редактором…  коварная, мстительная, узкомыслящая… И точка!

Выходя с п-образного двора, где находилось издательство, я почему-то замедлил шаг. В голове появилась весьма странная картинка: светящийся столб света, прорывающийся сквозь огромные облака, стремится вниз, растёт, чтобы достигнуть земли. Его огибает, словно плющ натянутую верёвку, узкая лестница с золотистыми коваными перилами. Любопытно, к чему бы это?

Вернувшись к размышлениям над новыми идеями для будущего романа, я даже не заметил, как дошёл до перекрёстка, где стояла родная трёхэтажка. Ну что ж, welcome! Первый подъезд, мансардный этаж. Именно там, за самой пыльной дверью, находится однокомнатная обитель холостяка.

– Свежая газета! Недорого!

Я вздрогнул от этих выкриков, обернулся. Низкорослый мальчуган в фуражке набекрень и великоватых штанах, в которые была заправлена широкая серая рубаха, махал газетой, призывая прохожих купить её.

– Донаван, – протянул я, подходя к нему. – Привет, юный предприниматель!

Так я его называл по той причине, что он брал бесплатные газеты напрямую из типографии и продавал их здесь. Наверняка, печатник в доле с Донаваном, иначе как бы мальчуган мог забирать целые стопки свежих газет в одни руки.

– Добрый день, Феликс, – он хитро усмехнулся, поправил фуражку.

– Какие новости? – я кивнул на стопку газет, лежавшую перед ним на небольшой квадратной фанерке.

– Купи и прочти, – Донаван снова усмехнулся.

– Хорошо, – я достал деньги и протянул наглецу. – Сдачи не нужно, – сказал я, вытаскивая из стопки одну газету.

– Спасибо, добрый человек! – оживился парень.

– Спасибо – это много, – я наигранно улыбнулся. – Мне нужно кое-что другое взамен.

Донаван нахмурился, неуверенно пожал плечами.

– Вы, дети улиц, знаете куда больше, – продолжил я. – Есть любопытные события, а? Слухи? То, чего нам не рассказали здесь, – я помахал рукой, в которой держал свёрнутую в трубку газету.

Озираясь по сторонам, мальчуган похлопал по звенящему монетами карману. Вот вымогатель. Но интересная информация мне была нужна, как вода рыбе, выброшенной на берег, – хотелось написать статью в одну из новостных колонок местной газеты. Хоть где-то засветиться и получить одобрение. Да что уж там… И прибыль тоже была нужна. Я достал очередную купюру и протянул ему. Парень молниеносно выхватил её из моей руки и так же молниеносно засунул в карман, затем приблизился ко мне и начал шёпотом говорить:

– Несколько палат местной психиатрической больницы сегодня ночью заняли весьма серьёзные люди – шишки нашего городка, – он выдержал паузу, ожидая, пока идущий мимо мужчина скроется за углом дома. – Говорят, все они видели одно и то же: призрака, требующего от них раскаяться в содеянных грехах…

– Мне факты нужны, а не страшилки, – я демонстративно закатил глаза, потряс головой.

– Это правда! – возмутился Донаван. – Вся полиция стоит на ушах. Не веришь, позвони знакомым из больницы или участка.

– Давай так, – я натянуто улыбнулся, взял мальчугана за плечо. – Поверю тебе на слово, но, если ты обманул… – угрожать не хотелось, да и не стал бы я ничего делать, окажись его информация ложью.

Парень нахмурился, понимая ход моих мыслей, согласно кивнул – стало быть, он действительно верил в то, что говорил мне сейчас.

Воодушевлённый полученной информацией, я зашёл домой, скинул обувь и, вытанцовывая под воображаемую музыку, прошёл к телефону. Немного покопавшись в записной книжке, принялся звонить бывшей однокласснице, Марте Скамьен. Она как раз являлась сотрудником единственного в Ноурене полицейского участка. Поговорив с ней пару минут, я понял, что по телефону Марта мне ничего не расскажет, как, впрочем, и при встрече. Кодекс чести полицейского, будь он неладен. Но её тон и недвусмысленные намёки подтвердили слова Донована.

Биного! Сенсации быть.

Я сел печатать статью, но приступил не сразу. В голове снова возникла эта странная винтовая лестница, которая, словно карусель, вращалась вокруг столба света, росла вместе с ним, стремясь вниз. Позолоченные перила блестели на фоне безоблачного неба. Они словно вбирали в себя лучи полуденного солнца, напитывались им и светились. В этот раз все детали были видны более чётко и…

Я нахмурился от увиденной нелепицы, но глаза открыл не сразу, а ещё немного прокрутил представившуюся мне картину в воображении.

«Хватит витать в облаках», – подумал, наконец, я, стараясь высвободиться из плена навязчивых видений.

Налил кружку горячего чая и сел за печатную машинку.

После полутора часов клацанья по кнопкам статья была готова. На мой взгляд, получилось очень даже неплохо и, что самое важное, эксклюзивно.

Насвистывая мелодию, с утра засевшую в голове, словно заноза, я набрал номер телефона главного редактора газеты «Актуальный взгляд» – между прочим, самой читаемой газеты в Нурене и его окрестностях.

– Добрый день, – я старался говорить спокойно и в меру деловито. – Хотел бы предложить материал для завтрашнего выпуска. Да. Всё верно. Феликс Разумов. Вы угадали.

«Надо же, я узнаваемая личность!» – я улыбнулся и продолжил:

– О чём? Хм… О тайном, о том, что вы сделаете для всех доступным и сенсационным. Ладно, ладно, понял. Перехожу к сути. Сегодня ночью люди, занимающие важные посты, попали в психиатрическую больницу… Как? Кто? – возмутился я, узнав, что статья на эту тему уже готова и согласована с главным редактором газеты. Стивен Кивз! Опять он? – не выдержал я. – Но… Откуда он узнал?

В ответ на эти вопросы, раздались короткие гудки, которые противно пищали в ухо и, к сожалению, ответа дать не могли.

Ненавижу этого зазнавшегося старого писаку. Именно с ним сегодня утром сравнивали мой стиль письма – мол, гляньте на талантливого человека, на литературность его текстов и масштабы задумок. Тьфу, блин. Стивен Кивз – тёмная лошадка. Мы пересекались с ним пару раз на творческих мероприятиях, но что-то меня в нём смущало, отталкивало, словно я видел монстра, прятавшегося под человеческой оболочкой.