– Не очень успешно, – замечает с явным скепсисом и покидает салон автомобиля, помогая мне выбраться.
– Пойдём проверим, что скажут твои бывшие коллеги, – притягивает к себе под бок, чтобы у всех, кто нас видел, не оставалось сомнения в том, кому я принадлежу.
Шамиль провёл меня в ресторан. Время позднее, но люди ещё веселились. Пили, ели, смеялись. Вели беззаботную сытую жизнь. Как моя семья когда-то.
За одним из столиков сидел Ян с девушкой, поглощённой его персоной. Но, когда он увидел нас, резко поднялся с места. Словно порываясь подойти. Но не стал. Осел, злясь. Причём злился он почему-то именно на меня. Будто я его предала. И я действительно испытала неловкость. Хотя ничего ему не обещала.
Шамиль поймал наше переглядывание, смерив меня похолодевшим взглядом. Предостерегающим. Но повторять уже ранее озвученную угрозу не стал.
Нелли нас заметила. Побледнела. Слухи о том, что я провожу время с Хозяином, наверняка до неё долетели. Но видеть всё своими глазами… совершенно иные ощущения.
Идея утереть ей нос оказалась не такой вкусной, как я ожидала. Точно десерт, о котором много мечтаешь, но на деле испытываешь разочарование.
Конечно, у Шамиля в собственном заведении имелся столик, который не отдают другим гостям. Официант принял заказ и удалился. Кроме алкоголя в моём желудке давно ничего не было. Но голода я не испытывала. Лишь опустошение из-за насыщенного событиями вечера. Информация еще не улеглась в голове. И я с трудом понимала, как жить дальше.
Но одно я помнила хорошо. Со слов Соломона, вскоре я узнаю мотив, которым руководствовался Шамиль. Заказывая моего отца.
А потому я сидела и не рыпалась. Ввинчивая в мозг Шамиля уверенность, что птичка в клетке.
– И на каких условиях я твоя? – интересуюсь, откидываясь на спинку стула.
Смотрит на меня, сузив на секунду глаза. Словно щёлкая на сетчатку фотоснимок. Чтобы потом засунуть его в альбом воспоминаний с надписью: «Сучка».
– Я тебя содержу, а ты меня слушаешься.
Короткий ответ. Понятно.
Внутри вскипает неконтролируемая злость.
– А после отдашь какому-нибудь своему другу или подаришь вольную, и я смогу сама найти нового Хозяина?
Шамиль весь из себя такой самоуверенный. Строгий. Суровый. Меняется в лице.
Я уже не единожды наблюдала, как мои слова или действия заставляют на долю секунды сползти с него маску спокойствия.
Сжимает челюсти так, что его идеальной формы губы белеют. Мышцы напрягаются.
Но вот проходит секунда, и словно ничего и не было. Снова расслабленный. Хозяин жизни. И его рабы, как мальки, рассекают воду рядом, заглядывая ему в рот. Всё ли ему нравится, чем ещё угодить. Если бы он щёлкнул пальцами, любая из местных официанток заползла бы под стол и отсосала ему.
– После меня тебе не понадобится думать о будущем, – сухо поясняет.
Приподнимаю брови вверх, вытягивая губы в форме буквы «о».
– Потому что его у меня не будет? – ухмыляюсь. – С такими, как ты, опасно связываться.
Смотрит на меня, точно ощущая, что я, словно вода, вытекаю сквозь его пальцы.
– Чего ты хочешь? – подаётся вперёд, складывая руки на столе как делец, обсуждающий важную сделку. Ткань пиджака натягивается под вздыбившимися мышцами.
Блин, такого вопроса я не ожидала.
Ему не терпится скрутить меня по рукам и ногам. Только какой ценой?
Чего я хочу? Чтобы ты признался, что не убивал моего отца. Что не имеешь никакого отношения к смерти брата. Что ты мимо моей семьи даже не проходил.
