Развод по-драконьи. Второй шанс для попаданки - страница 2

«Если там, на той стороне, есть что-то, пусть меня ждёт счастливая жизнь без боли и предательства», — думаю я.

Мне кажется, я просто засыпаю. Самым крепким и безмятежным сном в своей жизни. Меня будит пение птиц за окном и лёгкий весенний ветерок, наполненный ароматом цветущей вишни.

— Кто открыл окно?! — слышится где-то рядом ворчливый женский голос. — Совсем хотите уморить нашу госпожу?!

— Это был я! — отвечает невозмутимо низкий мужской. — Свежий воздух моей жене не повредит. К тому же ей всегда нравилась пора раннего цветения.

— Господин…

Я замираю, не понимая, что происходит. Этот некто говорит о жене, но это совершенно точно не мой муж. И голос, и манера речи мне незнакомы. Более того, немного подумав, я понимаю, что и язык, на котором говорят мужчина и женщина, не мой родной. Осторожно приоткрываю глаза и упираюсь взглядом в изящно расписанный потолок. Больничная палата? Нет, вряд ли? Обстановка крайне необычная — я будто попала в музей викторианской эпохи. Может, это просто сон? Я с трудом поднимаю руку и подношу её к лицу. Хочу ущипнуть себя за щёку, но замечаю ряд странностей. Во-первых, рука обессиленно падает на подушку рядом. А во-вторых, она не моя. Я помню свои руки, они выглядят совсем по-другому. Эти же слишком миниатюрные, слишком изящные.

— Господин, кажется, ваша супруга пришла в себя! — восклицает кто-то рядом. Слышу тяжёлые приближающиеся шаги. Незнакомый молодой мужчина склоняется надо мной с беспокойным видом.

— Дорогая, как ты себя чувствуешь? Позвать лекаря? — спрашивает суетливо. Я смотрю в его пронзительно голубые глаза и пытаюсь понять, кто он. И почему ведёт себя так, будто мы с ним близки?

Дорогие! Рекомендуем также ознакомиться с нашей новинкой и этой же вселенной!

3. Глава 2 «Второй шанс»

Что происходит? Кто этот незнакомец и почему он так выглядит и ведёт себя? Я словно бы оказалась в историческом романе. Вот только не припомню, из какой эпохи его наряд. Это что, последний сон?

— Луиза, ты меня слышишь? Пожалуйста, скажи что-нибудь? — произносит он, глядя на меня. Я в ответ только больше хмурюсь. Вжимаюсь в мягкую постель, словно бы пытаюсь с ней слиться. Чем пугливее я веду себя, тем более озадаченным выглядит мужчина рядом.

— Где я? — прочистив горло, спрашиваю, наконец. Голос мой звучит как-то иначе. Он более высокий и звонкий, совсем девичий. Впрочем, возможно, мне просто кажется.

Где-то вне зоны видимости какая-то женщина всхлипывает и начинает бормотать нечто похожее на молитву. Незнакомец же остаётся невозмутим и сосредоточен.

— Ты в нашем поместье, — говорит он, присаживаясь на стул рядом. — Не узнаёшь его?

— Нет, — честно отвечаю я. Пока я не поняла, в чём дело, лучше на все вопросы выдавать что-то односложное. — А что со мной случилось?

— Ты потеряла сознание во время прогулки и пролежала без памяти три дня. Лекарь сказал, что, возможно, дело в переутомлении, — он вздыхает. — Наверное, это моя вина. Я пропадал на работе дни и ночи, а потому тебе пришлось заниматься всеми домашними делами в одиночку. Прости, в будущем я постараюсь не допускать такой оплошности.

Всего на один короткий миг я ловлю его пронзительный взгляд. И, может, мне кажется, но я ощущаю в нём неподдельное беспокойство. Кем бы он ни был, ему не всё равно, что со мной. А я ведь его даже не знаю. Грудь сдавливает от воспоминаний о предательстве мужа. Как он мог так поступить? Наверное, всё, что есть вокруг — плод моей фантазии. Кто знает, может быть, я сейчас в коме, и всё это лишь в моей голове? Я выдумала себе человека, которому я не безразлична. Что ж, наверное, это всё, что мне остаётся.