Начинаю суетиться. Хочу выйти. Хватаюсь за ручку, дёргаю её. Закрыто.
Перевожу вопросительный взгляд на мужчину.
— Я жду.
Вальяжно раскинувшись на сиденье, смотрит на меня.
— Не поняла?
Подобравшись, сжимаю сумку в пальцах, так, на всякий случай. Готовлюсь ждать объяснений, а если представится удобный момент, то и ноги унести.
— Послушай, Света. Я не могу понять, как ты вообще выжила вне джунглей? Тебя кто, Маугли воспитывал? Ты в школе не училась, или как?
— Постой-постой, — вытягиваю руку перед собой. — Я уже поняла, что у тебя ко мне особенная “любофь”, и всё такое...
— Ха-ха-ха. Смешно, ага, — перебивает меня мужчина и резко подаётся в мою сторону. Я же от неожиданности дергаюсь назад и испуганно распахиваю глаза.
— “Спасибо”. Дорогая, я жду от тебя элементарной благодарности, — слова мужчины падают изо рта сквозь сцепленные зубы. Злится. Хотя на губах играет нахальная улыбка.
— Спасибо, — срывается скупая благодарность с моих губ.
Тут же слышу щелчок. Такой громкий, что я невольно вздрагиваю.
— Теперь можешь идти, — отзывается повелительным тоном и кивком показывает на дверь.
Я же, пылая от бурлящего во мне гнева, нервно дернув ручку, фурией выскакиваю из машины.
— Придурок, — грубо бросаю ему и сбегаю, укрываясь за дверьми салона.
Не здороваясь с девочками, пролетаю в кабинет, захлопываю за собой дверь и прижимаюсь к ней спиной.
— Боже! Боже! — срывающийся шёпот опаляет горячим дыханием губы.
Озноб пробирает до костей, на коже появляются мурашки. Закрыв глаза, обхватываю плечи ладонями, интенсивно потираю.
Как же я замерзла. Так сильно окоченела, что зуб на зуб не попадает.
Внезапный стук в дверь заставляет замереть, затаить дыхание.
Стук повторяется. Уже настойчивее. Я делаю шаг в сторону, берусь за ручку и одновременно со мной её кто-то... нет! Это не кто-то – это он: сын Марата, — я чувствую его нутром, прежде чем распахнуть дверь.
— Ты забыла. — Отодвигая меня в сторону, проходит в мой кабинет мужчина, оглядывается.
Я же, выхватив из его руки перчатки, запихиваю их в карман.
— Оу, а ты, оказывается, и правда работаешь? — удивлённо вскинув брови, иронично присвистывает мужчина, пройдясь по мне оценивающим взглядом.
— Уходи, — только это слово я могу выдавить из пересохшего рта.
У меня сердце в груди бухает так, будто сейчас разорвётся. Волнение, смешанное с тревогой, пульсирует в мозжечке, не давая расслабиться, успокоиться, чтобы взять себя в руки.
— Ты и правда дикарка. Совсем не умеешь быть вежливой? А если бы я был твоим клиентом?
Мужчина вдруг поворачивает ко мне лицо, упираясь своей подтянутой задницей в мой стол. Мой, черт его подери, стол! Как я потом буду за ним работать?
— Уходи, — повторяю, как будто меня заело.
Могла бы, конечно, и послать его, но, увы, весь мой запал мгновенно пропадает под его пристальным, пробирающим до мурашек взглядом.
— Интересно, кем тебя пристроил здесь отец? Парикмахером? Может быть, визажистом? Или администратором? — будничным тоном интересуется мужчина, игнорируя мои просьбы.
— Если ты сейчас же не уйдешь, я позвоню твоему отцу. Я не намерена….
Одна секунда, ему понадобилась одна чёртова секунда, чтобы оказаться рядом со мной. И прежде чем я понимаю, осознаю, что вообще происходит, мужчина, взяв в плен мои запястья, прижимает к себе сильно, крепко, без единого шанса на высвобождение.
— Ты вздумала мне угрожать? — рокочет он, склоняясь почти к самому моему лицу. — Я не ошибся?
