Звучит в душе хрустальной нотой
Мой одиночества обет.
Живу я с ним довольно долго,
Тому прошло уж тридцать лет.
И не было мне одиноко
При этом никогда, поверь.
Не закрывалась ни на йоту
Моя распахнутая дверь.
«Да я тут мимо пробегала!»,
«Ты извини, я у дверей!» —
И двери я все открывала
Пред лицами своих друзей.
Да, не было со мной супруга
Все эти мои тридцать лет.
Не заводила я и друга,
Жила одна, блюдя обет.
И скажет, может быть, однажды
Тот, кому непонятен смысл —
Я понимаю, жизнь ваша,
Но кто ж к обету принудил?
Сама, всегда сама считала,
Нельзя жить просто, без любви,
Любовь лишь жизни всей начало.
И пара чахнет без любви.
Мужчина, телом хоть с женою,
Но мыслями в других местах.
Жена, при муже как бы, вроде,
Но так несчастлива она.
Зачем такая жизнь мне сдалась?
Не до постельных мне утех.
К таким я чувствую лишь жалость.
Так жить, без чувства, даже грех.
Решение далось непросто.
Я знала, нелегка судьба
Для той, кто стала одинокой,
Для одиночек жизнь – борьба.
Сплошное преодолевание
Всех ситуаций, тяжких дней.
Зато и разочарованием
Душа не мучилась теперь.
Одна за все я отвечала,
И строила всю жизнь сама.
Кому-то где-то уступала,
Была когда-то не права.
Но я всегда была свободна,
Никто не парил, не довлел.
Могла пахать в течение года
И год валяться не у дел.
Ни перед кем не отвечала
За каждый шаг мой и дела.
За глупости свои страдала,
Но обвиняла лишь себя.
Да, было иногда так трудно
Тащить повозку мне одной.
Но мысль в уме была подспудно —
Что я свой собственный герой.
Любовь, увы, не посетила
Мою монашескую жизнь.
Да, больше я не полюбила.
И жизни наши разошлись.
Дочь вырастила без папаши,
Дала ей все, что я смогла.
И внуки бегают здесь наши,
Для них любовь я берегла.
И как-то вовсе не страдала,
Что на диване не лежит,
Как и у всех – подобие шала,
Или расхристанный джигит.
Трудилась, не была я в пешках.
И жизнь мне всё, что я ждала
Давала, часто помаленьку,
Но бедной я все ж не была.
Меня пытались познакомить
С мужчинами моих же лет.
Не проскочила искра божья,
И не нарушился обет.
А чувства мои и желания
Я сублимировала в то,
Чем я пишу свое признание —
Стихов творение мое.
И трудно иногда понять мне,
Чем хороша с мужчиной жизнь?
Конечно, иногда приятно,
Но трудно в целом, согласись…
Нас много, тех, кто одиноки.
Уже нас больше, чем других.
И мы живем в своем потоке.
И это тоже наша жизнь.
И я менять ее не стану
На жизнь с каким-нибудь чужим.
И в одиночестве останусь,
Чем буду с кем-то без любви.
***
Вот прочитает это кто-то,
Покрутит пальцем у виска —
И скажет – вот нашла заботу,
Тебе бы нужно старика.
Но есть ответ и этим «кто-то».
Жизнь у поэта нелегка.
Писать стихи – это работа.
А время где для старика?
