— Извини меня, Бриана! Я не знал, что... — он не договаривает, поскольку раздаётся оглушительный звонок в дверь, от которого я вздрагиваю, но сам факт того, что он предпринял попытку извиниться, греет мою душу и растапливает в ней лёд, который он самолично наморозил.
Он виновато поджимает губы, поднимается на ноги и выходит из комнаты. Я тут же облегчённо выдыхаю. Появляется такое ощущение, что всё это время я сидела, задерживая дыхание, и теперь приходится с жадностью хватать ртом воздух, чтобы успеть вдоволь надышаться, пока он не вернулся обратно.
М-да уж... находиться рядом с ним становится всё сложнее и сложнее.
Решаю отвлечь себя от всего навалившегося и снова осматриваюсь в комнате. Подхожу к стене, где висит старенькая гитара и почти невесомо касаюсь кончиками пальцев её натянутых струн. Мне всегда нравились звуки акустической гитары. Да что уж говорить? Все песни, которые мне когда-то полюбились, в основном исполнялись как раз-таки на гитаре.
Интересно, Брандис играет на ней или она служит элементом декора?
Подхожу к компьютерному столу и вижу какую-то потрёпанную толстую тетрадь. Любопытство моё одерживает верх, и я без промедлений открываю её, убеждаясь, что она вся исписана. От корки до корки. Нервно поглядываю на дверь и стараюсь прислушаться к шагам, боясь, что он войдёт и начнёт отчитывать меня за то, что без спроса лазила в его вещах. Перелистываю несколько страниц, особо не вчитываясь в текст, и натыкаюсь на фразу: "одинокое сердце Бунтаря", выведенное красивым и аккуратным почерком, а под ним вижу стих, который тут же принимаюсь читать:
"Проходит мимо вереница лиц...
Чужие, словно лики манекенов...
И ни улыбок, ни дрожания ресниц,
Ни взглядами лучистыми обменов.
Как хочется в толпе увидеть
Лицо, которому ты рад.
Хочу скорей любовь предвидеть
Вкусить сей страсти мармелад...
Но одиночество всё душит,
На сердце камнем пустота,
Она всю радость жизни сушит,
В душе сплошная мерзлота".
Это он написал? Вряд ли. Кай и поэзия — абсолютнейшие несовместимости. Очевидно же!
— Извини, друзья приходили! Забыл их предупредить, что сегодня вечером буду занят, — пугает меня голос Кая, я вздрагиваю и роняю записи на пол. Не успеваю моргнуть, как он уже оказывается возле меня, опускается, и поднимает эту злосчастную тетрадь. Плавно возвышается над моей низкорослой персоной и встречается со мной подозрительным взглядом сверху вниз. Разумеется, он недоволен тем, что я трогала его вещи. — Ты читала её?
— Нет, то есть да! Совсем чуть-чуть, — громко сглатываю.
Он переводит взгляд на мои пересохшие губы, которые я лихорадочно облизываю.
— Не трогай здесь больше ничего без моего разрешения. Уяснила? — почти шёпотом предостерегает. Не спуская с меня глаз, он наклоняется вперёд и заводит руку мне за спину для того, чтобы положить тетрадь на стол. Он так близко, что я ощущаю, как тепло его тела невидимыми импульсами добирается до меня, вгоняя плоть в неприятную дрожь. — Я же тебя не трогаю, Бри.
7. Глава 4.2. Бриана
Бри? Что за своеволие? Мы не друзья! И никогда ими не будем!
— Э-э... Хорошо. Давай приступим, — говорю совсем не то, что думаю. — Что вы проходили в колледже на последних занятиях?
— Кажется, матрицы, — делает короткую паузу, я хочу сказать, что это проще простого, но он меня опережает, — Ещё векторную алгебру, интегралы, дифференциальные уравнения.
Хм. То, что в одном предложении он произнёс столько непонятных ему слов, уже о чём-то говорит. Может он всё-таки не так безнадёжен.
