Я с трудом сдерживаюсь, чтобы не выбежать, потому что мои новые наушники не с таким первоклассным шумоподавлением, как старые. И я слышу сквозь музыку, как хлопают родители нормальных детей.
Меня раздражает, что они всё снимают на свои телефоны, встают с мест, поэтому мне совсем не видно Вовку, как он сидит на стульчике с краю и с удивлением фиксирует своими поломанными нейросетями происходящий шалман.
Они сидят в первых трех рядах, и их нормальные дети читают им стихи.
Они встают с этих первых рядов, чтобы получше снять свое успешное чадо, отчеканивающее слова про обнадеживающий всех и вся праздник и подарки. А мне нельзя вперед, нельзя, чтобы Вовка меня увидел.
Они приходят по двое: мамы и папы. Папы…дети которых заслужили присутствие папы в их жизни дебильными стихами и танцами
И папам нормальных детей так легко их любить и гордиться, а не кринжевать на утренниках и праздниках или вести по улице ребенка, всего грязного от количества падений, возрастающего от нежелания идти ногами, под пристальные взгляды прохожих: фуфуфуфуфуфу, как некрасиво ведет себя мальчик.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
