После одного крупного выигрыша я купил себе дорогущие часы.
«Зачем тебе это?» – спросил друг. «Ты же онлайн играешь, кто их увидит?»
Но мне нужно было доказать в первую очередь себе, что я действительно успешен.
Несмотря на способность просчитывать вероятности, у меня была ахиллесова пята – эмоции. Тильт. Проклятый тильт рушил всё.
Выигрыши я воспринимал как нечто само собой разумеющееся.
«Конечно, я выиграл», – думал я после удачной сессии. «Я же лучший. Ну а как иначе-то?»
Но проигрыши… О, это была совсем другая история. Каждый неудачный хэнд я воспринимал как личное оскорбление, как злой вселенский заговор против меня. Я не мог смириться с мыслью, что кто-то мог переиграть меня честно.
«Это невозможно!» – кричал я, глядя на экран после очередного бэд-бита. «Генератор случайных чисел подкручен! Это всё мошенничество!»
Я мог часами анализировать каждую проигранную раздачу, отчаянно пытаясь найти доказательства своей теории заговора. Был уверен, что покер-румы специально настроены против меня, они не хотят, чтобы такой талантливый игрок выигрывал слишком много.
Этот параноидальный настрой часто приводил меня в состояние неконтролируемого тильта. Я начинал играть агрессивно и необдуманно, пытаясь «наказать» систему, которая, как мне казалось, обманывала меня. Мог проиграть весь месячный заработок за одну ночь, движимый слепой яростью и безумным желанием доказать свою правоту.
Всё рухнуло с оглушительным треском, как карточный домик. Каждая новая партия больно била под дых, каждый проигрыш вбивал очередной гвоздь в крышку моего покерного гроба.
Цифры на мониторе, кроваво-красные нули, издевательски насмехались. «Банкрот», – беззвучно шептали они, и это слово, точно невидимая рука, сжало горло, перекрывая доступ воздуха. В висках застучало – резко, больно. Паника, ледяная волна, нахлынула, сжимая грудь, выдавливая из лёгких последний воздух.
Я рухнул на спинку кресла, чувствуя, как ледяные струйки пота прокладывают дорожки вдоль позвоночника.
Десять лет. Десять грёбаных лет за покерным столом… И вот он – финал. Банкрот.
«Как… как это могло случиться?» – мысли метались в голове, путаясь и сталкиваясь, как карты в старой, много раз перетасованной колоде.
Я вскочил, схватил ноутбук и со всей накопившейся злостью швырнул его в стену. Раздался треск. Мой верный спутник и в то же время безжалостный палач разлетелся на осколки. Фрагменты экрана усеяли пол – безмолвными свидетелями моего краха.
Друзья испарились. Девушки исчезли.
Мир, некогда казавшийся ярким и безграничным, сжался до размеров душной комнатушки в родительском доме. Стены давили, постоянно напоминая о сокрушительном поражении.
За те годы, что я провёл в мире покера, я не просто разучился чувствовать – я как будто потерял саму способность испытывать эмоции. Мир вокруг поблёк, превратившись в скучный, однообразный, бесконечный поток цифр, вероятностей и холодных расчётов.
При виде чьей-то улыбки мой мозг автоматически включался в поисках подвоха, пытаясь просчитать, какую выгоду этот человек намеревается из меня извлечь. Скептицизм стал моим вторым «я». Я напрочь перестал верить в бескорыстные поступки и случайные совпадения. Всё имело свою цену, свой скрытый мотив – нужно было лишь немного копнуть глубже.
Мизантропия проникла в каждую клетку моего существа. Люди представлялись мне ходячими математическими уравнениями, которые требовалось решить для получения желаемого результата. Я совершенно перестал видеть в них личности.
