Тяжесть изнутри придавливает вниз. Вниз, вниз – в землю, не давая душе лететь, а так хочется вверх. Ввысь! Расправить крылья и лететь. Лететь! Всё вверх и вверх! Лететь всё выше и выше! И не думать о том, что упадёшь. Полёт стоит того, чтобы лететь.
Душа! Ты помнишь полёт без тела вверх?! Ты помнишь! Если бы ты забыла, то не тосковала бы так о свободе.
Боже, скорее бы полночь! Тоска всё нарастает, сметая на своём пути всё, но мир ждёт Ночь Любви. Воздух наполнен влагой и благоуханием, трелями и свистом птиц и треском костров…
Ожидание… Луна кажет свой лик людям. Мрак раскатывается на мелкие осколки бликами костров. Огонь, переливаясь, набирает силу, вливает в сердца новую энергию. Ночь пришла в движение, заиграла, заискрилась. Песни полились легко и величаво. Мягко, исподволь свобода входит в свои права. Шальная мысль «лишь бы черноризники с конниками не явились на купальный круг» гложет ум, заставляя чаще биться сердце и прошибая холодным потом. Духота давит.
Но праздник всех втягивает в хоровод. Все вместе! Рука в руке! Здесь нет соглядатаев, все свои! Хоровод, не распадаясь, начинает вибрировать тонкой, почти неуловимой вибрацией, которую чувствуют все. Ритм колебаний нарастает. Песнопения звонким переливом и тихим шёпотом обволакивают души, берут людей точно сладким измором. Подсознание вступает в свои права, уступая место рабскому, дремучему сознанию, которое, ещё не убаюканное до конца, твердит своё: «Бойся, смердушко. Ой, бойся…»
Но уже глаза блестят огнём, огонь заразил людей своей свободой. Шире, хоровод, шире! Горячие славяне, гей, громче давай! Костры запылали вовсю. Эй ты, бог огня, говорят, тебя нет?! Говорят, ты – ересь?
А ну-ка, вперёд через костёр! Если бога нет, то, что ж огня-то бояться. Давай, ребята, прыгай! Душа просит полёта, свободы, она не хочет и не может уже быть холуйской. Мы не рабы! Вперёд, вперёд через огонь!
Что там про воду? «Да помазан будешь». Потому, что Иоанн крестил Христа в воде.
В реку! Упиться горем свободы, захлебнуться в реке радости и умереть счастливым и свободным! Эхма, росичи! В воду!
Яркий, солнечный свет – ничто по сравнению со светом чистых, омытых рекой жизни тел; струящийся повсюду, он заливает мир свободой.
Вода дарит прохладу и свободу от всего и всех: от жён, мужей, бояр, князей, дураков; от собственного холуйства, сидящего в глотке. Вода пьянит и манит. Всё смешалось: люди, цветы и лодки, отражения костров…
Ровный, спокойный свет нисходит на землю и разит каждого прямо в сердце. Бог есть Любовь. Бог царит везде. Любовь царит в мире. – Ты любишь? – Люблю…
Шёпот и шелест волн, голосов, стонов, вскриков, бурлящий поток звуков покрывает собой долину.
О Песнь Песней Соломона! Святая Магдалина, уж не ты ли сказала: " Бог есть любовь»?
Тяжесть отрезвления с первым лучом солнца опустилась на мир и наполнила сердце щемящей тоской. Праздничная ночь прошла.
Трудный подъём в гору венчал собой тяжёлый многотрудный поход лекаря. Место было проклятое – никто не ходил здесь уже много лет, а если кто и забредал, то назад уже не возвращался.
Причиной тому были травы. Чего здесь только не было! Всё, что лекарь использовал для лечения, здесь росло в изобилии. Но было много и таких растений, которые не только при цветении, но и при простом, случайном прикосновении к ним так одурманивающе пахли… Один болиголов чего стоит!
Ещё в прошлом году пошла смертушка косой косить добрых молодцов. Поговаривают, кто-то видел, что бабка Куманиха, как раз накануне Ивана Купалы, подались в эти края. Потом вдруг несказанно разбогатела; не иначе её песьих рук дела: старая мастерица по части разных ядов.
