Я допил воду.
Рука с бутылкой дрожала.
Тьфу!
Может, и к лучшему, что сейчас к Зоне на пушечный выстрел не сунешься?
Удивительно удачно. ОКАМ[3] и полиция совместными усилиями спасают моё здоровье…
Если б они ещё и деньжат подкинули – было б вообще офигенно.
Мать их так!
В голове опять лихорадочно проступили цифры: семь штук «зелёных» – на депозите в ВТБ. Около двух – налом. А надо – минимум сотню.
Максимум через неделю.
И взять неоткуда. Все знакомые – тоже на мели. Нету ловкачам фарта с этой грёбаной спецоперацией!
Может, оттого я хреново сплю?
Встал с дивана, захватил проклятый тикающий будильник и отправился на кухню.
Включил свет.
Без десяти три. Ну да, как и вчера… Теперь пару часов ворочаться, прежде чем опять удастся забыться неглубоким сном.
Вздохнул и открыл холодильник.
В дверце стояла бутылка «снотворного». Я взял её, захлопнул дверцу и решительно отвинтил крышечку.
Налил себе полстакана мутноватой серой жидкости.
Пригубил.
И чего её зовут «сталкеровкой»?
Только в антикварных, «досумеречных» книжках сталкеры – бесшабашные искатели удачи. В жизни они – на службе государства и корпораций. Медосмотр, анализы, как у спортсменов… Вытяжки из серого моха – лишь в виде инъекций, под контролем медиков.
Народные рецепты – типа ста граммов мха на бутылку хорошей водки – не для них.
Обвешаются датчиками, как подопытные крысы, напялят бронекостюмы, вооружатся до зубов. И без толку! Все равно им не добыть штучного товара!
Остаётся лишь давить конкурентов…
Я скривился и залпом допил стакан.
Мы надеялись – за неделю кончится шумиха. А вышло иначе: со всей России пригнали в Нижний спецтехнику и «негров»[4]. Перекрыли периметр – так что даже мышь не проскочит!
Где-то вдали заголосила полицейская сирена.
Потом воцарилась тишина. Только ненадолго. Через открытую форточку долетела ругань, звуки шагов…
Звон разбитого стекла – совсем рядом. Хлопнул выстрел.
Я выключил лампу и подошел к окну. Осторожно глянул во двор.
Ярко светила луна, но из моего окна никого не видать. Мусорный бак, припаркованная ржавая «Лада» – вот и весь натюрморт…
Угу, опять кто-то ругается.
Ну и фиг с вами! Привычная жизнь кипит на нищей окраине Нижнего. Хороший район, чтоб не бросаться в глаза полиции…
Я вернулся к столу. Отломил кусок хлеба и задумчиво прожевал.
Интересно, чего добивается ОКАМ и те, кто им командует? Реально думают подмять под себя торговлю артефактами?
Кишка тонка!
Здесь, в Нижнем, это получилось. Ну и что?
Ради этого пришлось оголить остальные Зоны. А в России их, между прочим, одиннадцать. Или уже двенадцать? Ракетчик рассказывал, под Омском что-то серьёзное начинается…
Держать всё под контролем не хватит никаких ресурсов!
Хотя для меня это мало что меняет. Несколько выгодных заказов уже сорвалось.
Чёрт, если б не Мельник – я бы давно отсюда слинял!
Ни с кем не работаю в долг – только с ним. И раньше он меня не подводил. Никогда.
Да и платил на треть больше!
Девяносто пять штук – приличная сумма. Она решила бы все проблемы. Или хотя бы главную их часть…
Мельник должен был приехать ещё в среду.
Я налил себе воды из чайника. Глотнул, запивая чёрствый хлеб. Опять включил свет, рассматривая пожелтевший настенный календарь за прошлый год.
Розы и тюльпаны, ландыши-фиалки…
А если он меня элементарно кинул?
Да, Мельник – парень честный.
Но даже честные – иногда кидают. Если соблазн слишком велик. Или имеется веская причина…
