Словно в ответ на его внутренние терзания, ветер ухал и охал, пока мысли продолжали разъедать его изнутри, как плохой интернет во время стрима: медленно и с постоянными прерываниями.
– Неужели у твоих работодателей не нашлось несколько лишних сотен, чтобы поселить тебя в нормальном отеле? Как ты оказалась в этой заднице? Это твоя "перезагрузка"?
Каждое недоумение накаляло атмосферу, перегревая процессор. Наклонившись к грязному окну, он увидел свое искаженное отражение в пыльной пленке.
– Это точно тот адрес? – в его груди заклокотала надежда, которая внезапно вспыхнула, как попкоренка, готовая вырваться наружу, и вырывалась, прямо из его уст освобождая место в груди, но ненадолго.
Держа эту идею где-то поблизости, он с трудом достал конверт из сумки – остановился взглядом на строках с указанием "адрес отправителя", и к своему величайшему разочарованию, он увидел тот самый адрес, тот самый дом, возле которого переминался с ноги на ногу. Да, это было похоже на очередной фейл реальности, как когда заказываешь что-то в онлайн-магазине, а потом открываешь коробку и видишь… – полное разочарование. Вернутся в тачку и дать по газам обратно в теплую кровать на последнем этаже? Идея бомба! Но в этом проклятом, заброшенном городке кто-то должен был искать Эмили, и этим кем-то оказался он – самый настоящий челленджер.
Он взглянул на отель, как на злобного соперника в финале турнира по Fortnite, с которым ему предстоит жестокая схватка. И вдруг, как по команде, дверь сама с треском отворилась, обнажая коридор, освещенный мерцающим светом – такой лоу-поли графон, что глаза резало, словно смотришь на закат, а он неожиданно решает схлопнуться. В голове заиграла музыка – эдакий хардкорный саундтрек из Hotline Miami.
– Здесь кто-нибудь есть? – крикнул Марк, и его голос разнесся, словно рикошет от стены к стене, но в ответ – лишь глухая тишина, как погружение в невыносимый вакуум.
Стены коридора проглядывались издалека – это отдельный вид искусства. Обтянутые материалом, напоминающим наждачку в сочетании с дешевой бумагой из стокового магазина. Местами штукатурка обвалилась, открывая потемневшие от времени бревна, из которых, похоже, частично и был построен этот "шедевр". Воздух – смесь из плесени, пыли и чего-то кислого, напоминающего забродившую рвоту. Даже не спрашивайте откуда я это знаю – такое себе мистическое похмелье, готовое вот-вот накрыть.
Марк сделал шаг вперед, его ботинок глухо стукнулся о пол, покрытый месячным слоем пыли и грязи. Пыль поднялась вверх, почти достигнув его портфеля.
– А что вы знаете о сервисе? – произнес он чуть насмешливо, обращаясь в пустоту.
Ветер вдруг завыл проникая через вход и разбитые окна, создавая сквозняк, который заставлял пол плясать под его дудку. Стоны и скрипы раздались с удвоенной силой, как старый диван под тяжестью незваных гостей на вечеринке. Марк поспешил закрыть за собой, чтобы не раскачивать этот маятник. Он сделал еще один шаг и остановился, словно в ожидании ответа.
– Если кто-то здесь есть, дайте знать. – В его голосе звучало чуть ли не презрение к собственной трусости, но отчаяние заставляло его продолжать.
Вдалеке слышались звуки – то ли кто-то бился в стены, то ли барабанил по ржавым трубам – металлический скрежет смешивался с глухими ударами. Эффект присутствия усиливало непрекращающееся капанье из трубы где-то на этаже выше – постоянный тик-так часов судного дня. Это был очередной факап реальности, напоминание о том, что все эти "чил и релакс" в описании – полная лажа.
