Он синими лучами пишет ад нездешний,
И он безумен —
Скажет кто-то грешный.
И с рук его снисходит кисти пламя,
И демонов его рождает снова память.
Ведь что ему до нас? Мы словно племя.
Не можем день прожить, святому слову внемля.
Иначе мир обрушится, и содрогнемся сами
От сил ума, и силы зародившегося сердца.
Но под нависшими над нами небесами,
Где нет добру, и жизни нету места,
На плоской, и обманчивой земле,
Где испокон веков заведено совсем иное —
Красиво жить, купаясь в гное и во мгле —
Я говорю: я не могу любить земное,
Мне слишком больно на земле.
