и вот я вернулся. в урне оставил карты.
снова взял в руки свой карандаш,
снова смотрю на тебя,
а ты, как всегда:
«ты как?»
пошёл отсчёт. раз,
два, на три
себе говорю «беги»
и отказываюсь бежать.
Панацея
кажется, я давно уже болен.
насквозь прожжён чёрной дырой.
она проходит между сердцем и болью.
потому, не держу. не возвращаюсь домой.
надеваю табличку, с просьбой не подходить.
«осторожно. опасно.
он не умеет
любить.»
я давно отказался от лечения и докторов.
не грею в душе надежду и позабыл
время,
когда был здоров.
без объявлений,
не дождавшись утра.
не собрав чемодан,
меня покинули светлые чувства, и я остыл.
зато
стало больше места.
достаточно
для одного.
достаточно,
чтобы не впускать
никогда
никого.
а, если хоть кто-то
захочет остаться,
уходить.
спешно и резко.
будто забыл названия станций.
неожиданно, мне начали помогать кое-какие медикаменты.
смех.
тонкие пальцы.
уголки розовых губ, готовые улыбаться.
ямочка на щеке.
она.
вокруг начали удивляться.
в моих глазах появился
свет.
и что-то в виде улыбки на хмуром лице.
тогда
я открыл когда-то смятый рецепт,
а там
повсюду
и в каждой строчке:
«твоя панацея –
она»
В соседней комнате
представляешь, мы не знакомы.
может, не больше, чем пара прохожих,
среди которых,
ты, вероятно, могла увидеть меня.
течение улиц уносило нас дальше. и взгляд,
по которому каждый день я ищу дорогу назад
в пересечение обстоятельств и начинающегося дождя.
порой мне кажется, что я тебя выдумал.
ты просто хмельное видение в полуночной таверне.
ты просто череда вызовов
не адресованных и неизбежных.
я встречаю тебя в опозданиях на автобус,
где ты в компании Guns`n`Roses
проезжаешь свою остановку.
я нахожу тебя в касаниях нерасторопных
и в объятиях полевых цветов.
и когда я смотрю на небо,
звёзды ведут меня туда, где я не был.
и где ты ставишь на полку
соседней комнаты
стеклянную банку июльского омута.
может, тебя и не существует в пределах галактик,
но в танце теней у костра,
в песнях шестидесятых
годов и мест, не обозначенных картой,
я всё равно
каждый день обнимаю
тебя.
Небодотебя
однажды в Питере всё встанет на место.
и фонари, обнимая прохожих плечи,
окажутся неуместны
и раскраснеются от нашей встречи.
той, которой пестрят газеты,
той, что вычерчена на рельсах
твоей ладони.
и она дрогнет,
прижавшись к моей щеке.
я скучал по тебе.
я скучал по тебе целую жизнь.
разливая море
в чашку ожидания километров. и также дрогнет
сердце, забывшее как любить.
ночные фото
без фокуса и без выдержки,
расскажут тебе маршрут моего самолёта.
видишь ли
я чертил картами свои блокноты.
выстраивал целое небо расстоянием
до тебя.
однажды в Питере
я хочу тебя
просто
обнять.
Она придёт, когда
она придёт.
когда пар изо рта будет касаться губ.
когда тепло сентября дотронется рук,
которые постоянно в краске из-за картин,
расположенных по всему городу, в виде витрин
вдоль дороги.
она придёт.
улыбнётся ещё на пороге
как ни в чем не бывало
и достанет свой шарф.
скажет: «надо же,
так сильно похолодало»
и нелепо прижмёт
к себе слова,
непроизносимые вслух.
она
придёт.
когда закаты будут иметь привычку прощаться раньше.
когда взгляд будет глубже и немного теплей.
когда придёт время старых ботинок из замши.
и у неё
на руке минус по Цельсию нарисует того,
кто согреет
и не уйдёт.
она придёт.
улыбаясь в очередном моём сне.
она обязательно вдруг придёт.
ошибаясь адресом, случайно заглянет в дверь.
она придёт.
я обещаю себе.
Свет твоего имени
я хотел бы найти какой-нибудь старый большой маяк
