Андрей внезапно проснулся. Он сел на кровати, тяжело дыша. Пот стекал по вискам. Это лицо… он знал его. Бабушка? Нет, нет, не она. Точно не она. Но где же он его видел?
3 Глава. Ложный след
Андрея передёрнуло от стерильности лаборатории – пахло железом, как в операционной. Таким воздухом дышать не хотелось. Свет был ярким и резал глаза. Стены были будто смыты до костей. На металлическом столе лежали две улики: старинный ключ и фотография с увеличенным символом с запястья жертвы.
Седовласый эксперт, Григорий Павлович, оторвался от микроскопа.
– Ключу несколько столетий. С виду – древний, но будто только что выточен, – сказал он. – Это… не обьяснимо. Никакой коррозии, ни следов износа. Даже грязи под ногтями – и то больше.
Андрей потёр шею. Он смотрел на ключ. Этот ключ Андрей знал. Узнал бы из тысячи. Ведь он снился ему с детства. Андрей стиснул зубы, подавляя вспышку злости. Сны – это не улики, чёрт возьми, мне нужны факты, а не эта муть, которая лезет в голову.
– А символ? – спросил он резче, чем хотел.
Молодая криминалист, Мария, с мягкими чертами лица, постукивала ручкой по столу, чем раздражала всех вокруг.
– Пока ничего точного. На вскидку похож на ритуальные знаки, но совпадений я пока не обнаружила. Хотя… – она замялась, ткнув пальцем в фотографию, – вот смотри, линии на символе повторяют узор на рукояти ключа. Видишь? Семь лучей, семь изгибов. Какое-то странное совпадение?
Андрей взял фотографию. Как загипнотизированный он провёл пальцем по бумаге, повторяя очертания звезды. Где-то Андрей ее уже видел. И не просто видел. Он знал. Воспоминание мелькнуло и тут же пропало. Это не просто улика – это вызов. Кто-то играет с ним, оставляя намёки, зная, что он не сможет отмахнуться.
– Проверьте ещё раз, – бросил он, возвращая снимок. – Ищите связь.
Григорий Павлович неприятно кашлянул, его глаза сузились за стёклами очков:
– Ты, как всегда, с этими своими тараканами, Савельев. Хоть череп раскрою – и то не найду того, что тебе нужно. Я не волшебник из страны Оз.
Андрей не ответил. Уверенности не было. В голове лишь каша из улик и обрывков воспоминаний.
Андрей закрыл очередное дело, но папка выскользнула из рук и упала на пол. «Да что ж такое?» – раздраженно сказал Андрей, потёр глаза и откинулся на стул. Наклоняться за папкой и подбирать ее с пола совсем не хотелось – и без того всё тело ныло. За последние часы он перелопатил десятки отчётов о сектах и культах. Большинство – сборища фанатиков, играющих в мистику. Просто возомнили себя великими магами и колдунами. Просто хотели власти или внимания. Или и того и другого. Хаотичные, но не опасные.
Но один отчёт заставил его задуматься. Секта, которая действовала в регионе десятилетия назад. А возможно, и по сей день. Их ритуалы. Их знаки. Символ на странице был пугающе похож на тот, что нашли на запястье жертвы. Андрей провёл пальцем по строчкам: встречи в лесах, костры до утра в полнолуние, знаки на деревьях. Если убийца – это очередной безумец, играющий в религиозные ужасы, его можно вычислить. Его можно поймать. И это было бы логично. Рационально. Он цеплялся за эту мысль, как за спасательный круг. Но внутри, шевельнулось сомнение. А если это не безумец? Если ключ и символ – не театр, а что-то настоящее?Стоп. Стоп это все усталость. Просто усталость, да? Я просто вымотался, вот и всё.
Секта ютилась на окраине города, в старой полуразрушенной церкви. Андрей толкнул скрипучую дверь, которая каким-то чудом еще держалась на ржавых петлях и вошёл. Запах благовоний смешивался с запахом плесени. Низкое пение разносилось по залу. Это было крайне неприятно слушать. Пол скрипел под ботинками, усыпанный мусором и осколками свечей. «
