Очень хочется пить. Неимоверно. Я распахиваю глаза, вдруг вижу белый потолок, который плывет, плавно раскачиваясь то влево, то вправо.
Наконец-то. Я снова дышу. Снова вижу. Чувствую гладкие простыни под ладонями, которые с силой сгребаю онемевшими пальцами — пытаюсь заставить задубевшие мышцы работать.
— Что произошло, мать твою… — хрипло вою, пытаюсь оторвать голову от подушки. Я почти не чувствую тело. По мне будто бы стадо слонов потопталось.
— Марс! Бля, братиш! Очнулся! — я слышу голос Арслана. Он крепко сжимает мою руку. Трясёт меня, всматриваясь в вялое лицо.
Кругом какие-то сраные мониторы пиликают, моё тело сплошь обмотано проводами. Пиликающий звук аппаратов дико раздражает. Меня будто гуманоиды похитили, утащив в подпольную лабораторию, теперь опыты свои поганые ставят.
— Какого хера? — рычу, мгновенно выходя из себя. — Что это за говно такое?
— Тш-ш, спокойно, спокойно. Расслабься. Тебе нельзя волноваться. Сейчас позову врача. Никуда не уходи! Я быстро.
Брат выскакивает из комнаты, шутливо пригрозив мне пальцем.
Да уж. Щас. Встану и побегу. Конечно.
Поработав руками, ногами, немного привыкнув к странным ощущениям в мышцах,
я сбрасываю в сторону простынь и столбенею.
Моя грудь... Обмотана бинтами.
Что за хрень творится?
Жжёт. Сердце. Так странно жжёт и ноет.
Будто внутрь вшили доску с гвоздями. Малейшее движение вызывает боль.
Значит… была перестрелка? Меня пулями нафаршировали?
Мысли блокируются появлением в комнате двух особ.
Мой брат. И незнакомый полноватый мужчина в белом халате. Быстрым шагом направляются к койке.
Лекарь мой, типа.
— Пришли в себя? — интересуется круглолицый ботан, осматривая показатели мониторов. Он что-то фиксирует пухлой ручонкой в папке. После, переводит взгляд на меня, внимательно буравит, хмуря брови. — Как себя чувствуете?
— Заебись, как в санатории! — сплёвываю, начинаю злится.
Может, пора бы им, наконец, объясниться?
— Меня зовут Константин Павлович. Я ваш лечащий врач. Прекрасно, что вы пришли в себя. Выглядите очень даже свежо, — представляется незнакомец в белом халате. — Ложитесь. Нужно вас осмотреть. И поменять повязку.
Я выбрасываю руку вперёд, останавливая лекаря.
— Сначала, объясните, что со мной произошло?
В разговор вмешивается Арслан, кивком делая знак Павловичу.
Брат присаживается рядом со мной. За все свои тридцать четыре года я ни разу не видел настолько щемящую грусть в его глазах. Совершенно другой человек. И голос иначе звучит. Обрывками, дрожит.
Арслан, ты ли это, брат? Или твоя неудачная копия?
Тяжело вздохнув, он произносит:
— На нас напали. Была перестрелка. Авария. Ты был очень сильно ранен. Ты на волоске висел. Счёт шёл на секунды.
— Ну, и какая сука это сделала? — рычу, обнажая зубы.
— Вот, — он мягко берёт меня за руку, разжимает напряжённый кулак, кладёт туда что-то такое острое, холодное, с сочувствием хмурит брови.
— Пуля? — хмыкаю, сжимая холодный, продолговатый предмет. — Откуда?
— Из твоего сердца вытащили… — брат опускает голову. Выжидает паузу. — Эту пулю всадил в твоё сердце твой лучший друг.
— Проклятье! — психую. Луплю кулаком по постели.
Да. Я вспоминаю ту дьявольскую ночь. Память, как и сила, понемногу начинает ко мне возвращаться.
— Замри. Не нервничай! Тебе нельзя.
Передо мной вырастает врач. Вкалывает в капельницу какую-то шнягу.
Я немного расслабляюсь.
— Селиванов. Он вышел из тюрьмы, — брат шарашит меня новостью.
