— Дайте мне розы, — требую твёрдым тоном, а у самого ноги начинают подкашиваться.
Да блять! Ну что такое? Неужели у меня приступ обостряется? Не хватало ещё в обморок грохнуться.
— Какие? Вам на подарок, девушке?
Твою ж мать.
Я цепенею. Когда голос продавщицы слышу. Звонкий, как колокольчик. Нежный, как лепестки розы. И, блять, чертовски мне знакомый.
Встряхиваю головой. Долбанные галлюцинации. Теперь они, походу, начинают преследовать меня в реальной жизни. Не только в проклятых снах.
Продавщица стоит ко мне спиной. Она занята. Букет какой-то собирает. Порхает над ним как бабочка. С особой заботой. Будто собирать веники — дело всей её жизни. Её страсть, отдушина, смысл жизни. У неё длинные волнистые волосы, которые аккуратно собраны в хвост на затылке. Тонкая талия.
Стройная фигура. От нее приятно пахнет. Цветами. Ландышами…
Важный момент. Волосы! Они белые-белые. Как снег в диких Альпах.
У меня мутнеет перед глазами. Я почти хватаюсь за головы, собираюсь вмазать себе по черепушке кулаком, ибо заебало. Как будто знаю этот запах. Очень давно. Но это не так. Света не любила ландыши. У неё была аллергия на пыльцу.
Девушка резко оборачивается. Наши взгляды сталкиваются.
— На поминки, — грубо отвечаю.
И... шок.
Я немею. Как каменный застываю. Сердце с грохотом лупит в ребро, я хватаюсь за грудь. Пячусь назад от острой боли. Будто мне щедрый хук в грудь отвесили.
— В-вам плохо? — девчонка теряется, улыбка быстро стирается с красивых, чувственных губ. —
Скорую вызвать?
Она больше не выглядит такой солнечной, как секундой ранее.
Я дышу ртом. Массирую грудь ладонью.
Нереально. Невероятно. Так не бывает!
Я сплю опять, да? Бля.
— Это сон? Какого чёрта? — рычу, продолжая массировать грудь, пятясь спиной назад. Задеваю какую-то вазу локтём. Девчонка охает, когда за спиной раздается грохот стекла.
— Ч-что вы сказали, п-простите?
— Неважно, — машу головой, усердно жмурюсь.
Соберись, Марс. Дыши. Расслабься. Дыши.
Облокотившись на прилавок, я начинаю глубоко дышать.
Это не сон. Картинка слишком реальная. Да и девушка в реальности выглядит намного скромней, чем в забытье. Но лицо, глаза — точная копия мой воображаемой красотки.
Я искал ЕЁ. Долгие месяцы. Всматривался в лица прохожих. Потому что вконец спятил. Никакие таблетки не помогли справиться с галлюцинациями. Сутками зависал в социальных сетях, рассматривая аватарки пользователей, надеялся, что может быть, когда-нибудь я найду её. Но если не её, то похожую на Ангела девушку. И вот... Неужели нашел?
Дурость. У меня глюки.
Я сжимаю челюсти, приказываю себе выбросить сраный мусор из головы.
Сердце ослабляет удары. Боль понемногу отступает.
— Скорую вызвать? — повторно спрашивает, но подойти боится. Смотрит на меня как на бандита — головореза опасного, вооруженного до зубов. Хотя, так и есть. На мне кожаная косуха, руки обвивают эффектные татуировки. За пазухой поблескивает рукоять ствола.
— Нет! — рявкаю, не контролируя пыл. — Просто дай мне десять, сука, алых роз.
Света любила розы...
Она выращивала их в саду. Своими заботливым руками. Сама.
— Сейчас, — холодно отвечает.
Девчонка быстро собирает букет. Пытается завернуть его в пакет. Но я с рыком рвусь к прилавку, достаточно грубо выхватываю из хрупких ручек цветы.
Пофиг.
Бежать. Как можно скорей на воздух. К машине, чтобы принять чёртовы таблетки.
— Осторожно... Там ведь шипы.
Похрен.
Я хватаю розы прямо за шипы. Сжимаю крепко, с нечеловеческой силой. Они вспарывают мою ладонь до крови. Но боль отрезвляет. Телесная боль отвлекает от боли душевной. Той, которая в разы мучительней.
