– Эта доставка требует подписи Прохора Агатова, – твёрдо заявляю я. – Это видео, которое он должен посмотреть.
– Видео? – она хмурится.
– Мои инструкции очень точны, – говорю я.
Мужчина берёт визитку Анны.
– А, понял, – он показывает карточку женщине. – Это от неё. Она была в лифте, который сломался.
– А, – кивает она. – Вы опоздали, Анна.
– Ваш офис звонил, – добавляет мужчина. – Извините за это.
– Я не Анна, – поправляю я. – Я почтальон. С очень важной доставкой.
Другая секретарша подмигивает.
– Конечно, ты почтальон. С особой доставкой. Которая, случайно, видео.
– Да, – киваю я, – но я не Анна.
Старшая женщина забирает визитку Анны.
– Я скажу ему, что вы здесь.
Мужчина морщит лицо и наклоняется ко мне, понижая голос:
– Прохор Алексеевич ненавидит уловки. Ненавидит.
– Я правда здесь только для…
– Да-да-да, – перебивает он. – Ваши похороны.
Женщина возвращается.
– Он готов, Анна.
– Я не Анна…
– Мы поняли, – раздражённо обрывает она.
Мужчина выходит из-за стойки и машет мне следовать за ним.
Тут я понимаю, что лучше замолчать. Никто другой не продвинулся так далеко в попытке добраться до Прохора Агатова.
Даже миллиардер Олег, возлюбленный Киры, однажды пытался выкупить здание, но Прохор Агатов с каким-то извращённым удовольствием отказал ему, даже не удостоив встречи. Некоторые считают, что из-за этого он даже ускорил выселение. Кира чувствует себя виноватой, хотя мы все уверяем, что это не её вина.
Я следую за мужчиной в роскошную комнату отдыха с диваном и подносом с конфетами и печеньем. Я останавливаю его перед стуком.
– Погодите. Напомните… сколько времени выделено на эту встречу?
– Мы забронировали час, как вы просили, но у него встреча в одиннадцать, её нельзя сдвинуть. Знаю, вы застряли в лифте – просто добавьте время в конец графика, и мы одобрим.
Он стучит.
– Спасибо, – говорю я, сжимая конверт с прямоугольным бугорком. Сейчас десять сорок. У меня ровно двадцать минут, чтобы заставить его посмотреть видео. Это на двадцать минут больше, чем я смела надеяться.
Изнутри доносится невнятный звук, но мой проводник, похоже, считает, что это означает «входите». Он открывает дверь в одно из самых роскошных помещений, что я видела. Всё здесь – чёрный мрамор или сталь.
Стол – массивная мраморная плита на грубо вытесанном основании, словно вырубленном топорами троллей.
За столом сидит сам Прохор Агатов. Его взгляд, полный недоумения, прикован ко мне.
Я замираю, как олень в свете фар, собираясь с мыслями.
– Анна из «МаксГрупп» для вашего тренинга по эмоциональному интеллекту, – говорит мой проводник, быстро закрывая дверь и оставляя меня наедине с ним.
– Я… я здесь с доставкой для вас, – говорю я, подходя к столу, словно дрожащая жертва, приближающаяся к могущественному божеству.
– Вы – новый наставник? – отрезает он с тоном, в котором сквозит недоверие. – Вы?
– Похоже, да, – отвечаю я, усаживаясь напротив.
– Что это было вчера в вестибюле? Разведка? – спрашивает он.
Он меня помнит? Один миг взаимодействия, и он узнал меня, даже в форме? Никто так не делает.
– Это не важно, – уклоняюсь я.
– Для меня важно. И что за методика такая? – он хмурится. – Почтальон? Боже, скажите, что это не про «дозу реальности» или что-то в этом духе.
Его тон делает каждое слово острым, как лезвие. Я набираюсь смелости – у меня меньше двадцати минут, чтобы он понял, как много значит наше здание.
– Моя методика не будет частью программы, – говорю я, доставая планшет, стараясь, чтобы пальцы не дрожали. Его взгляд – как удар меча. Нет, как выстрел арбалета, как таран, сокрушающий стены.
