Ширпотреб - страница 10

Я нажимаю кнопку. Микрофон тихо трещит.

– Митч, милый, подними событие на севере Беруда.

– Минут семь и будет готово. Игроков предупредить?

– Нет. Это будет проверка. Только для одного.

– Попросить оператора пустить это в эфир?

– Нет. Это закрытое мероприяние.

– Понял. Что-нибудь ещё?

– Да. Передай одному из магов «Выжигатель».

– Принято.

Без вопросов. Бог не объясняет, он творит.

И когда хаос срывается с цепи, в обители Бога слышен смех.

Думаю, он ожидал другого.

Какой-нибудь тухлый пролог вроде: сын фермера, получает свой первый меч и, по завету отца, едет в город, неся письмо его старому другу. Всё чинно, степенно, с видом на рассвет и подсказками от вездесущего воробья-помощника.

Вместо этого – грохот. Грязь. Визг.

Он появляется у горы трупов. Пара секунд чтобы сообразить, что происходит.

– Залп!

Над головой проносятся горящие колья. Он оборачивается.

На небольшом пригорке стоит линия обстрела. Десять баллист. Осадная армия Чёрного Дракона. Каждой махиной руководит признанный маг. Каждому полагаются свои рабы. Это тройка серых, гротескного вида великанов. Они тянут из бездонной пасти студенистого чудища стрелы с железным набалдашником, предназначенные для испепеления всего живого.

Двое закидывают стрелу на полозья баллисты. Один вращает маховик, тетива натягивается, маг вздымает правую руку. Стрела принимает поток огня, разгорается… а дальше…

– Залп!

Ты пригибаешься к земле. Паника.

Недалеко от тебя слышен рёв. Это монструозные, обвитые корнями паразитами медведи. На таких раньше собирали группы, теперь их предпочитают избегать.

Строй солдат кричит в ответ. Это «Провокация». Звери не могут пройти их, как и не могут убить. Щитоносцы знают своё дело. Вторая линия копейщиков знает своё. Зверьё мало по малу редеет.

То тут, то там, над полем боя носятся маленькие существа. Издали похожие на насекомых. Это пикси – мерзкие заморыши. Один такой негодник может справиться с солдатом. Но пока им не удаётся к ним подобраться. Позади каждой линии, в серых одеждах, скрывая своё лицо, стоят палачи-храмовники. Их задача сдерживать мелюзгу. Они шепчут мантру защиты, не позволяя нечистому сброду пробраться внутрь магического купола.

Так что же ты? Оглядываешься. Вынимаешь меч из груды трупов. Падаешь.

В твоих руках клеймор – классика. Полусогнутым ты движешься к ближайшему магу. Именно к тому, к которому и нужно. Прекрасно.

Маг заметил тебя. Мгновение и новичка нет.

Удар. Меч вонзается в горло заклинателя. Рывок. Голова повисает, тело падает. Бездонная пасть смыкается. Великан остаётся с куском орудийного снаряда. Новичок встречается с ним взглядом.

– Ты свободен.

Просто. Легко. Без тени сомнения.

Он не обыскивает труп. Сейчас это ни к чему – портит веселье.

Рёв.

Гремя цепями, раб устремляется к другим орудиям. Острым обломком он прижимает к земле зазевавшегося мага. Начинается суматоха.

Мне нравится.

Я тянусь к микрофону.

– Люси, детка, видишь, что происходит в сорок седьмом секторе?

– Какой-то полоумный вырезает союзников. Мне принять меры?

– Нет. Отключи ему плашку ренегата, а если выживет отбери его имя и лицо.

Ответ не важен. Они исполнят – я их хорошо обучил.

Он заходит с тыла. Защитникам нет времени смотреть назад. Нескончаемые крики, глухие удары, шёпот. Здесь не менее жарко чем позади.

Новичок минует защиту. Пробирается в магический купол. Тонкая настройка – ужасная оплошность. На людей она не действует.