– На встречу с источником…
Парголово,
5 августа 2009 года,
среда, 13:12 мск
…То была аутентичная рабоче-крестьянская забегаловка с незатейливым названием «Шаверма. 24 часа». Галактионов уже и забыл, когда последний раз посещал подобного рода заведения. В гордом одиночестве он сидел за самым дальним, хромоногим пластиковым столиком, поверхность которого была усеяна оспинами от притушенных сигарет, и с отвращением вливал в себя напиток, гордо именуемый в меню «кофе-експреса». На фоне остального, преимущественно маргинального контингента, представленного работягами, нищебродами и пропойцами, Галактионов, в своих белых летних брюках и белой же рубашке, смотрелся именно что «белой вороной». Впрочем, народ, увлеченный поглощением шавермы, бутербродов и полированной пивасиком водяры, не проявлял к нему ни малейшего интереса. Эти стены, что называется, и не таких придурков видали.
В павильон вошел запыхавшийся Лотяну и, выцепив глазами Галактионова, с виноватым видом направился к нему, осторожно огибая хаотично расставленные столики и кое-где прикорнувшие за ними тела. Вот как раз его внешний вид статусу заведения вполне себе соответствовал.
– Ты кого в себе узрел? Шибко делового? Не рановато ли? – сердито приветствовал его Галактионов.
– Чего?
– Ждать себя заставляешь, вот чего. Садись, не отсвечивай.
– Раньше бригадир не отпускал, – пожаловался Лотяну, присаживаясь напротив.
– Ладно. Жрать будешь?
– Шаурму бы съел.
– Ты что, недавно из Москвы?
– Месяц назад приехал. Мы там фундамент под супермаркет заливали, – удивленно подтвердил Лотяну. – А как вы догадались?
– «Шаурма» – это по-московски. У нас, в Питере, говорят «шаверма». – Галактионов поискал глазами обслугу. – Девушка, шаверму на тарелке принесите!
– И пиво, – подсказал Лотяну.
– Тебе же еще сегодня работать?
– Говно-вопрос.
– Хорошо, – поморщился Галактионов. – Девушка! И пиво. И сразу посчитайте… Ну как, сделал? – обратился он к Лотяну после того, как барышня удалилась исполнять заказ.
– В принципе, закончил. Вчера днем как раз удобный случай подвернулся. Но нужен еще мобильник. Помните, я вам говорил?
– Держи.
Галактионов достал из барсетки новенький копеечный «Самсунг» и протянул его молдаванину.
– А симка?
– Внутри. Только не вздумай по нему трепаться!
– Обижаете! – успокоил Лотяну, пряча трубку.
– Как там слуги Сатаны? Продолжают действовать на нервы служителям культа?
– Очередная записка появилась на прошлой неделе.
– Вот ведь нехристи.
– Смеетесь? – хмуро глянул на собеседника Лотяну. – А вот мне, если честно, не до смеха.
– Что так?
– У меня и отец, и мать – православные. И дед с бабкой. Да и сам я вроде как крещеный.
– Так крещеный или «вроде как»?
– Крещеный. Вот. – Молдаванин расстегнул верхние пуговицы не первой свежести строительного комбинезона и продемонстрировал Галактионову золотой нательный крестик.
– Ну, это еще ничего не значит. Такое добро сейчас на каждой второй немытой шее сыскать можно. Вон, даже на этих, – Галактионов презрительно кивнул в сторону сидящих по соседству забулдыг. – У меня, к слову, тоже дед был. Войну, между прочим, в Берлине закончил. Так вот он любил говорить: «Мы с фашистами бились, Богу не молились». И еще: «Только у труса надежда на Исуса».
– Это вы к чему?
– Да к тому, что у Бога и без нас с тобой проблем много. Так что пусть каждый занимается своим делом.
Перед столиком возникла официантка и вопросительно посмотрела на странную, плохо сочетающуюся друг с другом «черно-белую» парочку.
