Она так его держала, будто сделан не из глины, мягкой и послушной в руках мастера, руками моей дочери, она и увидела, и не такой уж и колючий с иголками, он встретил лисицу на лесной полянке, но может запыхтеть быстро – быстро, бывает такое с ним, когда очень недоволен, серчает и пыхтит, и хочет боднуть своими иголками нос рыжей лахудре – злой лисице. Но потом она, Одуванчик, погладила его одним пальчиком, как это делают малыши и поставила на место, к другим только что сделанные мастером, к другим из ещё мягкой глины ёжикам. Мастер взял обожженного, терракотового и осторожно положил на её ладони, погладил тоже одним пальцем и сказал третье слово, которое он успел всё – таки выучить и запомнить, работая в этих местах, добрых милых соседей. Он указал пальцем на неё и сказал, как выстрелил, что это вам – презент! Володя проявил удивительные знания финского языка, чётко повторил слова мастера, и стоял, утерев пот со лба, довольно улыбнулся, перевёл, помог такой сложной беседе двух дружеских народов соседей.
Взгляд её потеплел. Она улыбнулась, но уже другой – улыбкой Джоконды – загадочной, грустной, тайной. Прикрыла ёжика ладонью. Ушла. …Оглянулась. На лице таявшая улыбка.
… Китос. Китос. Но это была уже улыбка Одуванчика.
… Володя пыжился, надувал щёки, будто тонул в проруби. Вытирал постоянно пот. Лицо его красное, как после сауны и, пива,– русского *ежа*, – ёрш, его ещё величали трезвенники, коктейль – русского пива и самогона, в равных долях.
Махнул рукой, как отрубил, а потом с трудом, но всё-таки рассказал нам:
Она родилась там и жила в Виппури, теперь это проспект Ленина, – Выборг! Прошло много лет. Поехала на Родину. Посмотрела. Много бродила по городу. Растроганаяи растроеная, – не таким он был тогда. Здесь прошло её детство. Здесь. Там. Прошло и ушло.
И, как там сейчас…
Плакала…
– 340 километров слёз.
Всю дорогу, до самого дома. Что было в её глазах? Тогда и сейчас…
Боль за разрушенный, пугающий развалинами, когда то – город сказку.
Боль и жалость.
Боль.
За детство, память о нём, которое отняли, стёрли, затоптали.
*
… Давным – давно, в моё детство, была такая шутка – игра, в, или на дурака.
… Закрой глаза. Открой рот. Покажу фокус. Руки у фокусника за спиной.
Глупыш, совсем маленький, закрыл глазки, открыл рот, и, ждёт чуда, – святая душа. Фокусник поднатужился, напрягся и, и со всей дури, дунул на одуванчик, который сунул почти в рот пацану, иии, сотни маленьких парашютиков одуванчика, влетели в разинутый рот зазевавшегося, верившего пока ещё, в чудо, малыша. Не вздохнуть, ни охнуть – полный рот до самого горла зонтиков, будущих одуванчиков. Слёзы на глазах. Слёзы и обида. Нет. Нет чуда…– обман, чудовищный. А перед носом уже не солнышко, одуванчик – пустая помятая травинка – мусор. Плевок в душу, в чудо. Плохая шутка.
– Это уже зло.
*
Мне приснился сон, Виппури помолодел. Разрушенные дома её детства восстановили. Из глубоких подвалов, трёхэтажных подземельях, выпустили воду, осушили. Теперь не донимают комары, жившие там, в многоэтажных домах, комаров, круглый год и, даже, в морозы.
Теперь счистили асфальт, которым закатали красивые дороги и площади, выложенные красивыми узорами, гранитом. А братская могила? Помнишь, был огромный храм, а какой орган. Звучит и сейчас в памяти людской. Интереснее Пизанской башни, взорвали. Такое чудо архитектуры. И вот теперь могила, хоть и братская. В центре города…
