Саша оторопел:
– Нет, конечно, не последние.
– Ну так что ты тогда ноешь? Что, не понятно, что, раз не вернул вовремя, значит, не мог?
– Понятно, конечно, – Саша дружелюбно похлопал Сергея по спине, но тот смотрел на него злым и протрезвевшим взглядом, – ну ты бы сказал, я бы понял! Но ты же молчишь, некрасиво как-то!
– Некрасиво? У меня отец болеет – вот это не красиво, понимаешь? Какое право имеешь ты мне говорить, что это некрасиво, когда у меня в семье такое несчастье, а? Ты же сам здоров, а?
– Да… – сказал Саша, ощущая чувство вины. – А «Порше»?
– А что «Порше»? Ты бы и сам такую возможность не упустил – у них была ночь распродаж, салон закрывался, пол-лимона скинули, прикинь! Пришлось подсуетиться, подсобрать у друзей-коллег. Это бы было преступление, если бы я такую машину упустил, я на неё год облизывался!
– И что теперь? Когда вернёшь?
– Да не переживай ты, – теперь Сергей хлопнул Сашу по плечу, – отдам! В крайнем случае займу ещё у кого.
Саша, продолжая испытывать необъяснимое чувство вины, решил махнуть рукой и больше не спрашивать. Просто смотреть на это как на научный эксперимент. «Да, я не понимаю, как такое может быть, – говорил он себе, – и не могу этого объяснить. Так что будем наблюдать, чем же всё это закончится».
Через полгода вечером в пятницу Сергей зашёл к нему в кабинет с бутылкой коньяка. «Ух ты, X.O.», – автоматически отметил Саша.
– Саш, это тебе. Спасибо, друг! И вот твои деньги. С процентами, ты не думай! Ты прости, что так долго не отдавал. Я понимаю, что это свинство. Но что я мог сказать? Отдать-то всё равно не мог…
– Да ничего, – из-за обилия извинений Саша опять почувствовал вину – за недоверие и мысленные упрёки – и попытался её загладить, – что ты, я же понимаю, что нужно и что не мог, иначе бы давно отдал… Как отец? – спросил осторожно.
