Сквозь призму лет - страница 3

Напомнит потомкам о жертвенном дне.

Забыть невозможно о подвиге Вашем,

Со Всеми Святыми теперь наравне.

Дом Павла Флоренского – маленький домик,

Но в нём проживал человек-великан.

В истории нашей на самом изломе

России истерзанной Господом дан.

«Огни провинциальных городов…»

Огни провинциальных городов

Лампадным светом теплятся тоскливо.

Простая жизнь идёт неторопливо

Под скрип и шелест стареньких садов.

Дома покрыты пылью вековой,

И мало что меняется с годами.

Все улицы, размытые дождями,

Устремлены к дороге столбовой.

Я здесь мужал – в затерянной глуши,

Под марши первомайских демонстраций.

Среди кустов сирени и акаций

Формировался мир моей души.

Была ещё краса родных земель,

Наполненная белыми церквами.

И Благовест, и Пасха с куличами

Мою оберегали колыбель.

Народ глубинки добр и терпелив,

Привык по жизни обходиться малым.

Как и во всяком месте захудалом,

Одна отрада – пиво на разлив.

Преград не зная, тополиный пух

Летит в начале лета ошалело.

На ладане и ветхости замшелой

Заквашен русский уникальный дух.

Моему городу

Люблю я Сергиев Посад,

Мой городок провинциальный!

Его размеренный уклад

И звон – задумчиво печальный.

Люблю смотреть на суету,

Когда в ней сам не заморочен.

Ищу в толпе бегущих ту,

Чьё имя прячу между строчек.

Не надоест вокзала шум

И лязг усталых электричек.

В свободный день я не спешу,

В людском потоке – обезличен.

Законы жизни старят нас,

А город древний – молодеет.

Он выставляет напоказ

Свои фонарные аллеи.

В них новизны холодный блеск,

Уют приземистых скамеек.

Вот так и хочется присесть,

Когда на улице стемнеет.

Народ спешит, куда ни глянь,

И где-то я бреду, сутулясь…

А в центре – Лавра – бриллиант,

В огранке обновлённых улиц.

Люблю я Сергиев Посад,

За что люблю – и сам не знаю!..

Я именем твоим богат,

Грущу с тобой и процветаю!

Осенний пожар 2019

В календарное лето ни строчки

Не черкнул – непогодой измучен.

Не дождался желанного… впрочем,

Лишь июнь был со мною созвучен.

Потому к увяданью спокоен.

И сентябрь благодатней июля.

Тосковать в этот раз не настроен —

И о светлых ночах не грущу я.

Отогреюсь в осенних пожарах,

В ярко-красных осиновых вспышках.

Вдохновенный кленовый подарок

Золотым откровением вышит.

Я по жизни иду – мимоходом,

Подготовлен к любым переменам.

Внешне сдержан, но кровь с каждым годом

Всё спокойней струится по венам.

Никогда не любил я дождливость,

Восхищался красой листопада.

Не надеясь на чью-либо милость,

Я себя потерял… вот досада!..

Поэт и скульптор

Что надо для скульптуры – гипс иль камень.

Поэту карандаш и чистый лист.

В груди творцов пылает общий пламень,

И путь один – он труден и тернист.

Материал ваятеля – в избытке,

А стихотворцу – не хватает слов.

И созидают не с одной попытки,

Никто шаблоны ставить не готов.

Похожи два служителя искусства,

Скрепляет их невидимая нить.

Поэт и скульптор родственные чувства

По-разному способны воплотить.

И разные, казалось бы, теченья,

Но все работы – людям напоказ.

Желающий – прочтёт стихотворенье,

И монумент узрит любой из нас.

Но всё же есть единая основа —

Большой художник от души творит:

Поэт скульптуру делает из слова,

А скульптор стих, используя гранит.

«Не увижу тебя летящую…»

Не увижу тебя летящую,

Безнадёжно потерян след.

Не услышу шаги звенящие,

Будет грустен и тих рассвет.

Ворвалась позабытой песнею

В мой не слишком весёлый быт.

Ты пришла и уйдёшь безвестною,

Хоть кричи и рыдай навзрыд.

Растопил по весне снегурочку

Беспокойный апрельский луч.

Мы не встретимся в переулочке,

Назад Вперед

Сквозь призму лет - страница 3

Похожие книги