– Думаете, мне нужен автограф?
В мою кожу будто воткнули десятки острых иголок.
– Я… эм… – Дерьмо. – Разве нет?
– Нет. – Он вытащил телефон и провел пальцем по экрану. – Я приехал забрать вас. От Амалии Озмонд. – Не слишком-то скрывая самодовольную ухмылку, он передал мне телефон. – Просто хотел показать вам подтверждающее письмо.
О господи, позволь земле поглотить меня и унести прочь.
– Я… Простите. Я предположила…
– Я так и понял.
Мне могло почудиться, что в его морозно-зеленых глазах мелькнул проблеск веселья, потому что остальные черты его лица остались каменными. Это смутило меня еще больше.
– Просто… когда люди подходят ко мне, обычно они хотят автограф или фото.
– Понимаю. – Уголок его губ дернулся. Один раз. – Бывает.
Я могу с уверенностью сказать, что подобного не случалось ни разу. Впервые за многие годы я снова почувствовала себя неуклюжей, забитой девочкой, которой так долго была. Я так долго боролась, чтобы преодолеть это в себе. Теперь передо мной стоял выбор. Поддаться и смутиться или немного обнаглеть и сыграть в игру. Я собралась с силами и выдала, как я надеялась, веселую улыбку.
– Вы себе и представить не можете.
Как ни странно, он хмыкнул, словно пытаясь воздержаться от комментариев. Между нами возникла неловкая пауза, затем до меня кое-что дошло, и я выпрямилась.
– Погодите. Вы использовали неправильное имя.
Его брови приподнялись, придав лицу властное выражение. Я уверена, это прокатывало не единожды с другими людьми. Но не в этот раз. Я выдержала его взгляд, бросив такой же в ответ.
Его брови немного опустились, а уголок рта дернулся.
– Так, значит… вы не Эмма Марон?
Я прищурила глаза.
– Когда мои водители меня забирают, они используют кодовое имя.
Очевидно, ему не понравилось, что его назвали водителем. Но как еще я могла это объяснить? Технически он был моим водителем. Или нет?
– Это простая процедура для безопасности.
Жесткость взгляда немного смягчилась.
– Вы правы. Безопасность важна. – Его взгляд сделался задумчивым, он почесал затылок, очевидно испытывая волнение. – Вот дерьмо… Я не помню… А, точно. – Морозные глаза пригвоздили меня торжествующим взглядом. – Мария.
На меня нахлынуло облегчение. Не хотелось бы, чтобы этот парень оказался потенциальным сталкером, или убийцей, или еще кем-то подобным. По правде говоря, у меня вообще не было желания волноваться ни о чем таком. Да, мне нравилось играть, нравилось, как далеко я продвинулась, но бывали времена – например, каждая секунда в реальном мире, – когда я хотела лишь сбросить эту кожу и просто побыть обыкновенным человеком, старой версией себя, которую никто не знал и не замечал.
Теперь, когда мужчина прошел мой тест, он обратил внимание на багажную ленту, и суровый взгляд вернулся на место.
– У вас есть багаж?
– Предположу, что это был риторический вопрос.
Он приподнял бровь, невозмутимое лицо не дрогнуло.
Тяжелая публика.
– Ладно… – Я вздохнула. – Э, простите, а как ваше имя?
Мистер Задумчивость моргнул, будто сам себя шокировал тем, что забыл представиться.
– Меня зовут… Люсьен.
– Вы уверены?
Ладно, я просто не удержалась. Он выглядел таким серьезным – и вид того, как он теряется, вызвал во мне странное ликование.
Темные брови Люсьена нахмурились.
– Вы считаете, я не знаю собственного имени?
– Вы колебались.
Люсьен хмыкнул, поставив руки на бедра.
– Даже не знаю… вы не выглядите как Люсьен.
– Неужели.
