Сломанные сказки - страница 15

– Что?!??! – Мартин разозлился – Я же сказал, что пусть он посидит у вас тут.

– Я знаю, но хозяин клуба сказал выкинуть его. Я не думаю, что он далеко ушёл, сейчас он помнит только, как ходить и говорить.

– Будь другом, – Мартин огорчённо вздохнул, – проводи меня на задний двор.

Уборщик отставил швабру и направился к дальнему выходу.

Несколько минут они шли по коридорам, по подсобным помещениям клуба, которые скрывали в себе несколько комнат с нелегальными жильцами, кухню от ресторана наверху и другие помещения не совсем законного характера.

– С кем он играл?

– Бедолага нарвался на опытного игрока, все уходили из-за стола, почувствовав жаренное, но не он.

– Так с кем?

– Его звали Владимир Кстовский, говорят, в своей стране он оставил сотни людей без памяти. А потом, когда с ним перестали играть, стал путешествовать по странам, играя везде, оставляя за собой шлейф из пустых людей. С ним всегда ездит переводчик. Кстовский скрывает свою личность, зная, что сразу, как люди услышат его русский акцент, уйдут из-за стола, так он и обманывает людей. Но ваш приятель, даже услышав его речь, продолжил играть, он словно обезумел… Может, надеялся на чудо.

– Нет. Он просто идиот.

Уборщик подошёл к железной двери и открыл её. За ней был переулок во всех его проявлениях – мусорные баки, пробегающая струя воды из канализации и тошнотворные запахи перегнившего мусора.

У одного из баков сидел мужчина, тоже, как и Мартин, тридцати лет, он непонимающе смотрел по сторонам и что-то бормотал себе под нос.

– Бедолага, – произнёс уборщик, – Если вам интересно. Говорят, портовое начальство неплохо платит за таких зомби.

– Эй! Он для меня как брат!

– Простите. Просто я предположил.

Мартин вышел в переулок и направился к своему другу.

– Три созвездия… он собрал три созвездия… – было слышно, как опустошённый бормочет себе под нос – три… созвездия.

– Эй, – осторожно начал Мартин, – Приятель, как ты?!

– Три созвездия. Как можно собрать в картах три созвездия?!

Мартин дотронулся до своего друга и тот резко отпрянул.

– Ты?!??! ТЫ кто такой? – было видно, что мужчина не узнаёт своего друга.

– Я… я твой друг. Меня зовут Мартин, – молодой человек делал паузы между словами, – Я пришёл забрать тебя.

– Мартин?! Мартин…

– Да, ты проигрался и поэтому…

– НУ конечно, я проигрался!!! – выкрикнул тот – Как! Как он собрал три созвездия.?!

– Пойдём… я отведу тебя домой.

– Ты сказал, что тебя зовут Мартин?

– Угу.

Манфред стал копаться в своих карманах и достал конверт. Он протянул его ему.

– Вот. На нём твоё имя.

Мартин взял конверт, на нём действительно знакомым подчерком было написано: «Другу Мартину». Он открыл конверт и достал сложенный вдвое листок, на нём было несколько строк.

«Дорогой Мартин, если ты читаешь это, значит, я сижу перед тобой в полной пустоте. Прости меня, друг. Мои намерения были чисты, сегодня меня вела не только жажда азарта. НЕТ! Ведь у вас скоро свадьба и я хотел сделать вам незабываемый подарок, но, кажется, как всегда стал обузой. Прости. Снова меня прости».

– Что там было написано?

– То, что ты тот ещё придурок. Пойдём домой.

Мартин наклонился, чтобы поднять своего товарища.

– Хм.

После недолгих препираний друг нашего героя согласился пройти с ним до дома.

Они шли несколько часов. Манфред словно в первый раз разглядывал улицы и дома. Удивляясь всему старому.

Они зашли в дом и поднялись на четвёртый этаж. Мартин постучал в квартиру – номер двадцать семь. Дверь открыла милая девушка, невысокая, с вьющимися, светлыми волосами. Её взгляд был озабочен.