Ивану Тимофеевичу было пятьдесят с небольшим – самый рассвет интеллектуальных сил. В таком возрасте человек либо спивается и тупеет, либо обнаруживает в себе спящие таланты и принимается их будить. Валуев был как раз из этих, из перспективных. По крайней мере, хотел таковым казаться.
– К вам, Иван Тимофеевич. Извините, что без договоренности, на это есть особые причины. Меня зовут Константин.
– Очень приятно, Константин, прошу, – Валуев раскрыл дверь шире и посторонился.
«Что ж вы такой доверчивый, батенька, – подумал Костя. – Ведь не на даче в Абрамцево – в Москве. В городе криминальном и вообще достаточно мерзком».
– Чем обязан? – спросил в спину литератор.
Константин подавил снисходительный смешок и, дождавшись, пока не щелкнет язычок замка, ответил:
– Мы создаем издательство, и я…
Дверь закрыта. Можно начинать.
– А! Ясно, ясно, – Валуев дружественно приобнял его за плечи и повел в кабинет.
На широком письменном столе работал принтер – видно, господин сочинитель расстарался на новый боевичок. Рядом мелькал флажками-окнами монитор. У боковой стены, напротив серой рамы из ПВХ, стоял книжный шкаф-купе, до потолка забитый разноцветными корешками.
– Вы ведь понимаете, я профессионал… – Валуев церемонно прикурил и исподлобья зыркнул на Костю. – Оцените свои возможности. Если у вас молодое издательство…
– Вы о гонорарах? Мы платим в полтора раза больше, – неизвестно к чему ляпнул он.
Продолжать разговор не имело смысла, но Константин неожиданно для себя очаровался магией творчества. Сейчас при нем возникал никем не читанный роман, и это рождало ощущение сопричастности.
– Соблазн велик, – заметил Валуев. – Но у меня связаны руки. Договор заключен не только на эту вещь, но и на две следующих.
– Серьезно? – не поверил Костя. – Договор на те, которые вы еще не написали?
– Что в этом особенного?
– Необычно как-то. Их еще нет, а вы уже… А если вдохновения не будет?
– Вдохновения? – Валуев озадаченно посмотрел на свою сигарету и обронил пепел. – Вы откуда? Вы кто?
И то верно. Хватит дурака валять.
Отсекая путь из кабинета, Костя шагнул вправо и подкинул в руке нож.
– Ко мне сейчас придет консультант, – скороговоркой предупредил писатель. – Он майор милиции. Но если вы немедленно уберетесь…
– Пустое, Иван Тимофеевич. Никакого майора вы не ждете.
– У меня есть связи в МВД. Вас будут искать. А денег в доме всё равно нет. Так, на текущие расходы. Остальное в банке. Нет резона.
– Есть, и еще какой.
– Драгоценностей не держу. Компьютер возьмете? Он тяжелый, плюс монитор. Не дотащите. К тому же приметно слишком, – Валуев без всякой на то причины перестал нервничать и двинулся вдоль стола – к тумбе.
Константин простил ему еще десять сантиметров, но когда рука литератора рванулась к верхнему ящику, не стерпел и, прыгнув вперед, горизонтально полоснул ножом по щегольскому халату. Валуев вскрикнул и завалился на клавиатуру – летящие флажки исчезли, и белое поле экрана исторгло нескончаемое слово из одних согласных.
Кроме степлера и веера карандашей в ящике лежал сказочных размеров револьвер – вороненый восьмизарядный «Люгер» сорок пятого калибра, который, вздумай Валуев стрелять, отдачей разбил бы ему лоб.
– О-о! – Костя заглянул в ствол, но тут же разочаровался. – Ваши крутые герои наверняка учат фраеров не держать газовое оружие. А сами что же? Ведь это правда, Иван Тимофеевич, газовик – он только от насильников. Вы боитесь насильников?
