От этих мыслей желудок заурчал так жалобно, что Ада обернулась и хмыкнула:
– Дойдем до дома, покормлю.
– Я ем?
– Я не знаю. Может, солнцем питаешься.
– Я серьезно.
– Борь, ты практически обычный человек. Успокойся. Ешь, спишь и все такое. Я даже вытекшую кровь обратно в тебя собрала. Никаких последствий.
– Ну да, совсем никаких, – угрюмо пробурчал Борис и снова погрузился в свои мысли.
В его голове здравый смысл боролся с тем, что парень пережил за последние часы. Его убили. Совершенно точно убили. А потом воскресили. Это тоже факт. Теперь он привязан к какой-то странной девице, которая может им управлять. Должен помочь ей исправить свою же ошибку, и тогда освободится. Вроде бы все так. Есть только один нюанс. Разве этот бред может существовать в реальности?
В Мурманске с его живописными сопками, низкими березками и обшарпанными советскими домами. В России с ее природными богатствами и политическими дрязгами. На планете Земля с океанами и материками. В галактике, где звезды и планеты уныло плывут в бескрайнем пространстве.
Есть физика и астрономия, география и экономика. История, в конце концов. Но какая, к черту, некромантия!
– Пришли! – прервал волну размышлений голос Ады, казавшийся сейчас отвратительным, несмотря на мелодичность и задор.
Боря взглянул на дом. Обыкновенная панелька, мимо которой он ходил чуть ли не каждый день. Ему и в голову не приходило, что в таком безликом месте может происходить какая-то мистика.
– Ты живешь здесь? – уточнил она на всякий случай.
– А что, должна ютиться в склепе на кладбище?
– Это было бы логично.
– Оставь эти глупости, Борь. Ты взрослый мальчик, а веришь во всякую чушь, – хихикнула Ада.
– Вообще-то в чушь я как раз не верил, пока мне не попалась ты.
– Ну-ну. Это же так нормально для парня – приходить на сопку, часами пялиться вдаль и отключаться от внешнего мира.
– Я так стресс снимаю! Это медитация.
– Ага, конечно! Успокаивай себя, что ты нормальный. Что встал у входа? Хочешь, чтобы на твою кровавую одежду сбежалась поглазеть толпа?
Боря вздрогнул и шагнул в открывшуюся подъездную дверь.
Квартирка на первом этаже оказалась совсем скромной. Одна бедно обставленная комната, достаточно чистая, но неуютная. В углу громоздился стеллаж, забитый книгами. Рядом открытая вешалка, на которой болтались в основном длинные платья и юбки. И только сбоку на стуле аккуратной стопкой лежала нормальная человеческая одежда – джинсы и футболки. В углу стояла кровать, узкая для двоих, но широкая для одного. Письменный стол и окна с одинокой лампочкой. И странная тумбочка, уставленная потекшими свечами. Из верхнего ящика торчал ключ.
– И давно ты здесь живешь? – спросил Боря, осмотревшись под пристальным и словно извиняющимся взглядом Ады.
– Нет. Я же говорила, что только недавно приехала из Сортовалы.
– Может, ты наврала.
– Зачем мне тебе врать?
– Например, потому что ты меня убила. Как тебе такой вариант? – всплеснул руками Боря.
– Убила, но не врала.
– Как великодушно.
– Иди в душ, твоя одежда лежит на стиральной машинке. Эту придется выкинуть – столько крови отстирать не получится. А я пока приготовлю что-то поесть. Я тоже голодная. С утра кусок в горло не лез – волновалась.
– Мне тебя пожалеть или что? – огрызнулся Боря и заметил, как Ада плавно сжимает кулак. – Ладно, ладно! Уже иду.
– Вот и молодец.
Душ действительно помог расслабиться. Парень долго растирал тело мочалкой, даже когда кровь смылась, и вода перестала окрашиваться в розоватый цвет. Он ощупывал шею, намыливал ее и смывал снова и снова. И каждый раз находил пальцами тонкий, незаметный глазу шрам.
