Бежевое кресло, заждавшийся папируса лист.
Авторучка, вязкая кровь чернил. Восемь.
Каспий, волны, юга – восточного свист,
В такелаже стоячем. Глубокая осень.
Не мечтается, не пишется, да и в общем, о чём?
Всё, как день: масоны, политика, нефть, безумие.
Почти взрослая дочь, уже не желающая стать врачом.
Будущее – затаившаяся мощь Везувия.
Как избавится? На бутылке «Jim Beam» роса.
Буря в стакане выпита, как море Аральское.
Ночи глаза, голоса, тёмная полоса.
И как в песне, впереди, что – то совсем не райское.
Да хватит тебе, себе – я давно не вру!
Сильнее иллюзий, упрямая твёрдость факта.
Зачем же, снова и снова писать берусь,
В течение очередного четырёхмесячного контракта?
Жена подпиливает, мол, уймись, займись,
Бросайся на жизнь, как на огнестрельное жерло дота.
А я, всё вглядываюсь, в синюю, бескрайнюю высь.
В надежде давней, в ней разглядеть кого – то.
В отчаянной попытке доказать всем и всему.
Что остались в провинциях ещё таланты.
И что пока верю, неверию своему,
Карябая целину, под свет надкроватной лампы.
Каспий
04.11.2019
