Кружилась земля от улыбок и звонкого смеха.
И сердце стучало под ритм твоего каблука.
В парке у ТЮЗа, а затем у скульптур драмтеатра,
Такая же лавка, признанья, жара, тополя.
Но тонкие нити оборваны! Звучит пустота, словно мантра.
И я не могу всё вот так, округлить до ноля.
Но и эта жара прогорит, пепел ветром развеется.
Вот бы знать, сколь отпущено, но эта печаль не нова.
И мне остаётся писать и на что-то надеется.
Да ты – то вот жаль, почему-то не веришь в слова.
Оркестр в ожидании взмаха палочки дирижёра.
По впадине хребта у новичков пот липкий.
Слабое предчувствие хоть какого-нибудь мажора,
Но опять всё зависит от партии первой скрипки.
Обученные шагать в марше из четырёх четвертей.
Тралящие сухой пруд, где нет ни единой рыбки.
На Яву лицезреющие демонов и чертей,
Но когда же очнётся партия первой скрипки?
Эй, как слышно меня? Позывные выкрикиваю.
Эхосигналы тиражируя, как божественные лики.
Кто-нибудь, примите веру мою.
Ждать уставшие, вступления партии первой скрипки.
Слишком затянулся этот сюрреалистический FEST.
Застыли в оскале на масках улыбки.
Мой в движении равносторонний крест.
Может сыграть партию первой скрипки.
Оторвитесь от кормушек, что для рта и сознания.
Звук на ноль! Мониторы ВЫКЛ!
Всё, что надо теперь, всеобщее созидание,
Чтобы прервать в бесконечную ночь непрерывный цикл.
Антитела, конденсируются в антимиры.
Целостности никогда не бывает в отрывке.
Сыгранность инструментов, мерило хорошей игры.
Но кто же исполнит партию первой скрипки?
Взмахнул над собой дирижёр, твёрдо, привычно.
Мелодия прыснула угольно-чёрно.
Не выходит у нас пока в ключе скрипичном.
Забивают басами бронзовые валторны.
п. Константа (Румыния)
20.08.2020
