– Когда наступит рассвет, ты выйдешь из леса. Войско Творца начнет атаку. Ты должен остановить его.
– Ага! Он меня увидит и передумает! То-то вы от него сбежали!
– Я понимаю твою иронию. Но прошу поверить мне. Тебе он не причинит зла. Ты Искатель. Но встречи с тобой ищет он.
Повисло томительное молчание.
– У меня есть предположение, что все это сон. Этот лес, луна, парни, которые хотят вас убить. Все это просто кому-то снится. Понимаете?
– Ты хочешь сказать, что все мы спим уже несколько лет? – старик выпустил струйку дыма. – Тогда что ты делаешь в нашем сне?
– Я не знаю. Однажды я уже был втянут в чужой сон.
– Ты знаешь, чей это был сон?
– Знаю…
– Тогда ты должен нам помочь. Если для тебя это всего лишь сон, то терять тебе нечего. Сны и реальность смешались. Грань лжи и правды размыта. Это надо остановить, пока есть возможность.
– А к черту! Не сидеть же мне в этом лесу вечно! У вас есть еще эль?
– Вот и славно…
Они просидели у костра всю ночь. Луна медленно уступала место, солнцу.
Парня проводили до окраины леса. Позади него в линию выстроились лучники. Если враг захочет напасть, они не сдадутся без боя. Парень вышел из леса. На поле уже собралось войско Творца. Они готовились к атаке.
– Эй! Кто там у вас Великий Творец? – парень приветливо помахал рукой. Войско зашумело, недовольное такой наглостью. Один из всадников направился к парню. Его плащ развивался на ветру, обнажая висящий на поясе меч. Всадник остановил лошадь в двух шагах от парня.
– Меня зовут Великий Творец! А кто ты такой? – лицо всадника скрывала маска, но его глаза казались знакомыми. Насмешливый, уставший взгляд, раздражающий своей снисходительностью.
– Совсем как у Писателя… – подумал парень и замер.
– Узнал, да? – Творец сдернул маску. Это, действительно, был Писатель.
– Что тебе надо? Почему ты не оставишь меня в покое? Ты посмеялся надо мной, теперь хочешь добить?
– Ты ничего не понял. Я преподал тебе хороший урок, а ты говоришь, что я плохой учитель. Плагиат – страшное дело! Ты должен писать сам, у тебя для этого есть все.
– Ну и оставил бы меня в покое! Зачем ты меня сюда затащил?
– Я?! Вообще-то это ты уснул в наушниках! И сон этот твой! Я просто взял свободную роль. Развил сюжет, и вот я на коне, а ты, как жертвенная овца, стоишь и молишь о пощаде! Противно даже. Можешь передать своим дружкам: пусть возвращаются. Мне эта роль больше не интересна… Заканчивай с этим! Искатель! – Писатель развернул лошадь и помчался обратно к войску.
Парень вернулся в лес. Он рассказал о разговоре с Творцом. Но реакция была не совсем той, которую он ожидал. Его ударили чем-то тяжелым. И, потеряв сознание, Искатель упал в траву.
– Спасибо… – облегченно выдохнул старец…
Он проснулся, сидя за столом. Голова болела так, словно он действительно много выпил. Возможно это последствие удара. Уж больно реалистичным был тот сон.
Искатель (ему понравилось новое имя) пил чай и перечитывал набранный текст. Ему вспомнилась сказочная луна. Незабываемый вкус эля. Дурацкий взгляд Писателя. Впечатление портил удар по голове. Разве нельзя было придумать что – то более приятное? Они могли бы вместе отметить победу и, распевая песни, накачаться эля до потери сознания.
Еще этот Писатель: «Просто выбрал роль».
– Как будто меня кто спрашивал, кем я хочу быть во сне! – Искатель ворчал, пытаясь собраться с мыслями. Он был зол на Писателя, но и согласен с ним. Сюжет зашел в тупик. Надо было найти что-то другое. Кроме того, ужасно хотелось отомстить этому зазнавшемуся выскочке. Теперь Он, Искатель, обязан найти достойный сюжет и придумать план мести.
