Сны о другом мире - страница 18

Вот такой компашкой мы собираемся раз в месяц. Просто обсудить великие планы и немного полетать. Сегодня капсулу нам принесла Мари. Она бывает в Большом городе чаще всех нас. И у нее есть связи. Ее полуоткрытый рот всегда радушно улыбается, и она мне так близка, как никогда!

Компот из пожухлых листьев заканчивается аттракционом рвоты. А что, я не претендую на мисс «Лучшая кухарка»! Зато теперь можно полетать. И это же так просто…

«Обеда сегодня не будет», – гласит табличка на грязном столовском окне.

«Печка накрылась», – шепчет мне мой помощник Тим.

И добрая сотня рабочих стоит в недоумении и сверлит пустыми глазами табличку. Как будто массовый гипноз поможет что-то починить. Все как на подбор в одинаковой рабочей одежде, кроме меня. Серые робы, покрытые сажей и смолами.

Я же в черном строгом костюме. Тугой соломенный пучок на голове. И самокрутка из редкостной гадости в пожелтевших зубах. Я здесь главная. Я трудовой бригадир. Но обеда не достанется сегодня и мне. Не очень-то и хотелось. От вчерашнего компота все еще мутит.

Ухожу в кабинет, в свою безрадостную каморку в дальнем отсеке наших цехов. Там всегда сыро и пахнет пожухлой листвой, которая так и не попала в список моих деликатесов, но перспектива остаться без обеда вызывает совсем не поддельную грусть. Окна здесь нет, зато есть дыра с аляповатой решеткой, которую заколачивают на зиму.

И как в замедленной съемке (о боги, я еще помню, что такое кино), я беру списки у себя на столе и пытаюсь вернуть улетевшее еще вчера сознание. Бригадир – это я. Имена в двух колонках и моя подпись снизу. Подпись несуществующей фамилией, точнее, четкими восемью цифрами… Потому что больше нет людей, а есть элементы большой неповоротливой системы. Фамилии остались только по привычке, и в реальной жизни нам просто не нужны. Зато есть социальные номера. Они и определяют нашу принадлежность к какому-либо рабочему отделу. Или нерабочему, коли после войны тебя так контузило, что ты не в состоянии выдавать что-либо приличное для партии. Но все равно у всех единственная задача – избавиться от военной гнили и выжить в густом песчаном тумане…

Я ощупываю край кровати. Простыни будут менять на чистые только на следующей неделе. Но по этим ползают жучки. Маленькие. Противные. Кусачие. Наши предки их называли клещами. Или что-то в этом роде. И эти похожи на клещей, но не они точно. Я видела. В книге.

В Большом городе есть библиотека. Ее не сожгли, но читать запретили. А даже если бы и не запретили, то все равно наше поколение практически разучилось читать. Знания годами забывались в геометрической прогрессии, а главное, уничтожались мысли о том, что они нам вообще необходимы. Люди не знают, зачем дальше читать. Зачем больше знать. Зачем досконально что-то понимать. У нас в общине помнят буквы не больше десятка человек, но и они не будут искать способы встречи с источниками развития интеллекта. Закон есть закон, и неприятности тут ни к чему. Поэтому здесь больше нет книг. И не будет.

Нам всем необходимо думать о великой цели Партии и о том, как убрать гниль. Гниль есть и у меня в комнате. Комната для меня и гостиная, и кухня. Хотя я ничего не готовлю и практически не принимаю гостей. А в углах каждого барачного помещения размножается гниль. Это похоже на грибок или бактерию, в любом случае она живая и в период дождей увеличивает площадь своего господства. Я не знаю, что это. Никто не знает, но она появилась вместе с эпидемией ОГЗ. Но чтобы определить ее происхождение, нужен не просто образованный человек, а профессионал своего медицинского дела. У нас таких нет и подавно.