Собирая осколки души - страница 15

Это она.

Миссис Выдрингтон.

Моя выдрочка.

Мой личный страж, тот, кто остался со мной во всех мирах.

Если ты читаешь это и улыбаешься – возможно, у тебя тоже есть своя выдрочка.

Своя внутренняя зверушка. Свой знак.

Не прячь её.

Не говори, что это "глупость".

Иногда именно они – самые священные части нас.

И, может быть, однажды твой символ тоже придёт из мультика.

Или из сна.

Или из случайной шутки.

Просто – слушай.

Ты узнаешь его сразу.

☽

Глава: Когда дом – в сердце

О возвращении, которое не отменяет потерь.

О тех, кого мы не успели обнять.

О тех, кто всё равно остаётся.

Иногда ты возвращаешься домой.

Физически – самолётом, поездом, шагами по знакомой лестнице.

А внутренне – в тишину, в пустоту. В осознание, что ты уже не та, кто уезжала. И те, к кому ты спешила, больше не ждут на пороге.

Ты открываешь дверь – и вместо тепла встречи чувствуешь,

что воздух другой.

В нём нет дыхания любимого человека.

В нём есть тишина. Такая, что звенит в ушах.

Ты можешь зажечь свет, поставить чемодан у стены, обнять подушку —

но всё равно будешь чувствовать: дом изменился.

Потому что кто-то ушёл. А ты не успела.

Моя история: заметка от 20.04.2023

«Давно забытое ощущение дома.

Вдруг снова оказаться среди родных.

Что нам даёт силу? Близкие люди, что продолжают любить.

Не важно, как далеко ты находилась, сколько времени пряталась от окружающих и жила в своём собственном мире.

Есть то, что остаётся бесценным навсегда.

Семья, что продолжает любить и ждать.

Думала, что когда буду писать о доме, одна полоса сменится другой.

Но кажется, в моей жизни просто сплошная,

а я лечу по ней на полной скорости.

И вместо того, чтобы выдавить тормоз – с упоением выжимаю газ в пол.

Нужно немного сбросить скорость. Заправиться.

Кажется, внутреннее топливо на исходе.

Но есть страх: если остановлюсь – снова сверну не туда.

Куда ты так летишь, Аня?

Ответ закономерно прост.

«Туда, где любят. И давно ждут».

Я словно сбилась с маршрута и много лет блуждала по чужим улочкам.

А теперь пытаюсь успеть. Там была обещана встреча.

Бабуля поставит чайник. А я привезу торт. Так важно успеть…

Но кажется, я снова опоздала.

Пустая комната. И запах одиночества.

Ощущение пустоты.

Трогаешь стены – и кажется, словно из них ушла жизнь.

Нет встречи с улыбкой и крепких объятий.

Тишина… то, что вдруг режет уши громче любого крика.

И вдруг домом для тех, кого так хотела увидеть, стало моё сердце.

Не важно, как надолго ты поставил свою жизнь на паузу.

Главное – не забывать, что в этом всём жизни других людей продолжают идти своим чередом.

Так много потерь за последние пару лет —

и такое важное приобретение самой себя.

Так хочется сказать:

«Бабуля, я вернулась. Я ведь обещала».

И просто верить, что ты меня слышишь.»

Дом – не место. Дом – память

Когда ты возвращаешься, иногда оказывается, что уже поздно.

И ты не можешь положить голову на бабушкино плечо, не можешь сказать брату, что скучала.

Не можешь услышать привычный смех или сварливое «ну где ты была».

Ты можешь только сидеть на полу – и слышать себя.

Я вернулась на родную землю – в тот день, когда моего двоюродного брата хоронили.

Он родился в тот же день, что и я.

Мы были разные, но как будто зеркальны.

Именно в день моей посадки на родной земле – его тело легло в эту же землю.

Символично. Болезненно. Без слов.

И бабушки не стало.

Я не успела проститься.

Но я поставила памятник – и, может быть, именно это стало моим разговором с ней.