Собирая осколки души - страница 16

Диалогом без слов.

Поступком из любви.

Послание тем, кто не успел

Если ты читаешь это – возможно, ты тоже кого-то не успела обнять.

Не вернулась вовремя. Не услышала последнее слово. Не была рядом.

Но я хочу сказать тебе: любовь не умирает.

Даже если дом опустел – ты всё ещё несёшь в себе его тепло.

Ты – продолжение.

Ты – живая память.

Ты – дом, в котором они живут теперь.

Практика: Написать тем, кого не успела обнять

Возьми лист бумаги.

И напиши письмо тому, кто ушёл.

Скажи:

Прости, что не успела.

Спасибо, что был рядом.

Ты часть меня. И я несу тебя дальше.

Положи это письмо под подушку.

Сожги.

Закопай в землю.

Или просто оставь в книге.

Как обет:

«Я продолжаю. Ради тебя – и вместе с тобой.»

Расклад: Что значит дом для меня?

Что было для меня домом в прошлом?

Что я потеряла – и до сих пор ищу?

Какой дом я строю сейчас внутри себя?

Что или кто поддерживает мою дорогу домой?

Как я могу стать домом для самой себя?

Ты можешь вернуться – и не найти тех, кто ждал.

Но ты всё равно вернулась.

Ты выполнила обещание.

И если они не встретили тебя на пороге – они встретят в тишине.

В твоих слезах. В твоих поступках.

В том, как ты продолжаешь.

Дом не исчезает. Он переезжает – в сердце.

И теперь ты – для кого-то тоже дом.

Тёплый. Надёжный. Живой.

☽

Глава: Мы не заложники своего прошлого

О детских травмах, которые можно перестать носить с собой

Иногда то, что случилось с нами в детстве, кажется настолько сильным, что становится внутренней тенью.

Мы живём, словно от неё – нельзя отвернуться.

Но я хочу сказать тебе: ты можешь идти дальше. Это не отменяет боли. Это просто возвращает тебе твою силу.

Я часто убегала из дома. Не в смысле – «прогулять школу». Я действительно убегала – ночью, босиком, в темноте. Потому что меня били. Потому что дома пахло страхом и алкоголем. Потому что детское сердце искало там, где будет тише. Где не кричат. Где не больно.

Я бежала к бабушке на работу, к дяде в дом— через улицы, в пижаме, на ощупь. Маленькая девочка, которая просто хотела, чтобы её не пугали. Чтобы её кто-то обнял и сказал: «Ты в порядке. Ты – не виновата».

Я не рассказываю это, чтобы обвинить кого-то. Я не пишу, чтобы выставить напоказ. Я пишу это, потому что теперь я взрослая. И я понимаю: в тот момент мама не справлялась. Она сама была ранена. У неё был свой ад, в котором она застряла.

И да – это не отменяет того, что мне было страшно.

Но теперь, когда я стала взрослой, я не хочу оставлять в себе ту маленькую Аню – забытой и напуганной. Теперь я могу сама стать для неё опорой.

А ещё я помню другую сцену.

Я училась в четвёртом классе. Очень любила книги, стихи – и однажды решила сама написать сказку. Это была история о двух принцах и разбойнице.

Я тогда ещё не знала, что такое структура сюжета, просто писала – лист за листом. Мне казалось, что внутри живёт целый мир. Я решилась отдать тетрадь учительнице.

А в ответ услышала:

– Не выдумывай. Ты это списала. Так не пишут в твоём возрасте.

Я пыталась объяснить. Но мне не поверили. Я не спорила. Просто… перестала писать.

Была и другая история.

Новогодняя сказка.

Мы ставили «Золушку». Когда учитель спросил, кто хочет играть главную роль – я подняла руку.

Мне сказали:

– Ты? Ты Себя в зеркало видела?

Все засмеялись. И я тоже. А внутри словно мир рухнул.

Детская травма не всегда про ожоги. Иногда – это просто чужая тень, оставленная внутри тебя. Случайная фраза. Смех не вовремя. Сомнение, в которое ты поверила. Но теперь ты можешь это отпустить.