Я подвисаю на секунду.
– Руслана! – требовательно.
– Да?
– Ты дома?
– Нет.
– Что «нет»?
– Не дома. И не надо мне, пожалуйста, звонить...
– Руслана, давай просто поговорим. Где ты?
– Не хочу говорить, – окончательно садится мой голос.
– Мы всё равно поговорим, потому что я скоро приеду, – в его голосе звучит явная угроза. – Ты ведь не желаешь Роме зла, верно? Избавься от него и жди меня.
Кажется, я глохну и слепну. От страха и злости одновременно.
Да какое право он имеет угрожать Роме?!
– Отстань от меня! – выплёвываю я. – У тебя уже есть компания на этот вечер, так что...
– Никакой компании нет, – перебивает он меня. – Я еду к тебе.
– Не надо!
– Ты всё ещё с ним, да? – зло рычит Марат.
– Нет... То есть...
В этот момент я замечаю, что к машине подходит Рома с букетом в руках. Скидываю вызов, вырубаю телефон и швыряю его в сумку.
– Не знал, что выбрать, – улыбается парень, садясь в машину и протягивая мне букет.
Розы... Крупные белые бутоны на длинных стеблях без шипов. Без всякой упаковки. Они выглядят очень нежно и пахнут просто божественно... Очень хочется принять этот прекрасный букет! Прижать цветы к лицу, вдохнуть их аромат... Но... Я не могу.
– Рома, прости... – дёргаю за ручку, распахиваю дверь. – Мне нужно идти, – выбираюсь из машины и лепечу дрожащим голосом: – Я тебе потом всё объясню, если захочешь...
Роман выскакивает следом.
– Руслана, я сделал что-то не то? Ну куда ты собралась одна? Уже поздно, темно!
– Нет... Ты ничего плохого не сделал. Это всё очень сложно объяснить... Я хочу прогуляться, – начинаю пятиться от него.
Ледяной воздух забирается под короткое пальтишко, мурашки бегут по спине. Ветер треплет волосы, пряди падают на лицо.
Рома не должен меня подвозить – в этом я абсолютно уверена. Если они пересекутся с Севером, то у Романа точно будут проблемы. Настрой Марата мне не нравится.
– Руслана... – парень смотрит недоумённо и обиженно. – Что произошло? Я вообще не въезжаю!..
Отхожу всё дальше. Потом одними губами говорю «прости» и быстро перебегаю дорогу. Обхожу девятиэтажку и скрываюсь в прилегающем дворе. Жду минут пять, может, чуть больше, и только потом начинаю двигаться в сторону своего дома. Намеренно иду по дворам, не выходя к дороге, чтобы никого из этих двоих не встретить.
Мне чертовски холодно. Дождь усиливается. И теперь это не морось, а ощутимые тяжёлые капли, которые бьют в лицо. Когда до подъезда остаётся метров сто, моё пальто промокает уже насквозь. С волос течёт вода, зубы стучат, ноги в тоненьком капроне задубели. Как бы не разболеться...
Обняв себя за плечи, пытаюсь разглядеть парковку возле дома. Но за стеной дождя невозможно различить ни белое БМВ, ни спортивную машину Ромы.
Господи, пусть никого из них там не будет!
Но едва дохожу до подъезда, понимаю, что Господь меня не услышал... Громкий хлопок двери, быстрые шаги, сильные руки, хватающие меня за плечи, когда я пытаюсь смыться. Поздно...
– Да ты же вся дрожишь! – шепчет возле виска Север, обнимая меня сзади.
Я замираю в его руках, почувствовав невероятный жар от его тела. Этот жар согревает похлеще печки.
Марат забирает ключи из моей дрожащей руки, открывает дверь, и мы заходим в подъезд. Не выпуская из своих объятий, он заводит меня в лифт, а потом и в квартиру. Тут же начинает раздевать. Снимает с меня обувь, потом пальто, превратившееся в мокрую тряпку...
Почему я позволяю ему это делать – загадка... Но то, что он сейчас здесь, чертовски важно для меня.
