Алёна, дёрнувшись, застывает, не мигая смотрит мне в глаза.
Перебор... Факт.
Одно дело - поцеловать. Это эмоции. Другое - лапать. Это уже похоть.
Мне бы не хотелось сводить себя к похоти в еë глазах. Нет, похоть никуда не денешь, она меня мучает. Но дело, ведь, не в ней. Гораздо сильнее меня мучает другое. Я хочу не только это тело, я хочу женщину в нëм. Это совсем иначе!
Сжимаю непослушные пальцы в кулак.
- Я не намеренно... - шепчу я. - Извини.
- По привычке? - со злым скепсисом дёргает бровями Алёна.
Растерявшись, не нахожу, что ей ответить.
- Сядь. Давление измерю.
- Давление норм, - присаживаюсь.
Взгляд упирается в еë грудь. Она в белой обтягивающей блузке. И в "карандаше" с завышенной талией. Вау! И очень-очень близко.
- Мне снотворное нужно, - сглатываю я.
Теперь уж точно.
Наклоняется, задирает мне веко. Рефлекторно подаюсь назад, вырываясь.
- Не дергайся. Зрачки расширены.
Конечно расширены, ты же меня трогаешь!
Наши лица так близко.
- Я в порядке. Просто спать не могу.
- Почему?
- Потому... - облизываю губы.
- Только попробуй, Тарханов!
Да... Я в секунде от того, чтобы зажмуриться и как котёнок ткнуться опять в эти манящие губы. Но... не работает это так.
- Ай... - морщится она, переступив с ноги на ногу.
- Что?
- Ничего... Супинатор сломался.
Вздыхает.
- Что за зверь? - опускаю взгляд вниз. - Туфли?
- Да.
- Снимай! Я принесу кроссовки, хочешь?
- А на конференцию я завтра тоже в кроссовках? – опять вздох.
Снимает туфельки. Одна туфля падает с каблука набок. Красиво...
Обувает пляжные белые сланцы.
- Конференция?
- Мхм...
- Во сколько?
- К восьми.
Поднимаю за каблуки еë туфельки.
- Отбой пока со снотворным.
Выхожу из кабинета.
- Марат!
Не оборачиваюсь. Мне очень хочется сделать для неë что-нибудь. Она никогда не позволяет. Тормознет и сейчас. Поэтому, я не оставляю ей такого шанса.
Лёгкой трусцой добегаю до Беса.
- Бессо Давидович, дайте ключи от тачки. Очень надо.
Сталкиваемся взглядами. Сверлит...
Переводит взгляд ниже. В моей руке лаковые туфельки.
Не даст, такси вызову,- решаю я.
- Права есть?
- Есть.
Достаёт из кармана, зажимая брелок между пальцами.
- В страховку ты не вписан. Расхерачишь, ремонт за твой счёт.
- Замëтано! Спасибо, Бес! - выдергиваю ключи.
Бес просто лучший! Даже батя бы мне не дал свою.
- Шестьдесят км, понял? - в спину.
Да понял!
Забираю в комнате напоясную сумку с документами и деньгами.
- Ты куда? - удивлённо спрашивают пацаны.
- Потом! - отмахиваюсь.
До города километров двадцать. И я, как и завещал Бес, стараюсь не гнать, хотя его спортивная низкая хонда, просто умоляет втопить педаль в пол! Но спешить некуда, всё равно уже ремонт везде закрыт. Надо искать круглосуточный.
Покатавшись по городу, нахожу то, что надо. Пока ремонтируют, заправляю тачку, пью кофе. Бес звонит каждые полчаса.
- Да я в порядке, правда. Я аккуратно вожу.
- Не задерживайся.
- Через час буду. Спасибо ещё раз.
- Это тебе в качестве снотворного. Чтобы спал сегодня, усëк? - усмехается Бес.
Бес понимает, что происходит. Но следит за "боем" со стороны и не вмешивается зря. Хотя нет, вмешивается. Подыгрывает обычно Ростовской. Но сегодня почему-то подыграл мне. Хотя... Может и снова ей. Хрен его логику разберешь.
- В бардачке деньги, купи коньяка хорошего два снаряда. У нас завтра гости, спонсоры.
- Сделаю.
Забираю туфельки, покупаю для Алёны корзинку с ягодным ассорти. Еду обратно. Темно. Немного непривычно. Время – час ночи.
