Соль этого лета - страница 25

13. ГЛАВА 12 - ВСË ЗАВИСИТ ОТ ДОЗЫ

Такси везёт меня обратно. В груди ожили чувства, которые я стала уже забывать. Чувство обиды, в первую очередь. А ещё - чувство глубокого разочарования. И чувство былой любви, как тлеющие угли. Куда уж без него. Оно имеет привкус пепла и горечи. Заставляет испуганно биться сердце, в ожидании, что не дай бог вернётся во всей своей силе.

И оно так трепещется, что совсем измотало меня. Не хочу! Хватит!

Не бояться не хочу, не трепетать.

И как это не парадоксально, стоит только вспомнить запах, объятия, голос Тарханова, меня отпускает. Это вот всë - тревожащее - снова уходит в прошлое. Марат, как лекарство. И он же - яд. Всë зависит от дозы.

У меня много работы на базе. И бегать, прятаться я больше, наверное, не готова.

За этот год, мир мой отделился от Рустама. Перестал вращаться вокруг него. Я стала увереннее. И обратно я не хочу. Да и нельзя.

Но грудь сдавлена от тяжёлой тревоги.

А ещё я напоминаю себе, что Марата необходимо оттолкнуть окончательно. Иначе, Рустам его со свету сживет. Парень этого не заслужил. Он не причём здесь. И я тревожусь и за Марата тоже. Люба пишет, что Рустам всë время тусуется там.

Что ж... Если встречи и разговора не избежать, мне надо это пережить. В конце концов, Бессо рядом, а он мне обещал...

- Приехали.

Вздрагиваю, понимая, что машина уже стоит на стоянке.

Расплачиваюсь с водителем. Забираю тортик для нас с Любой.

Небо уже темнеет. Оборачиваюсь, оглядывая машины на стоянке. Рустам здесь.

Живот неприятно сводит, лицо немеет...

Я чувствую, мы встретимся сейчас. И так и есть. Словно ждёт именно меня. На крылечке. Сидит, курит...

- Здравствуй, Алëнушка, - поднимается.

- У нас здесь не курят, Рустам, - голос предательски хрипит.

- Мм.

Тушит сигарету о край урны.

- Как у тебя дела? - окидывает взглядом. - Похорошела.

- Хороший попался хирург. Я спешу.

- Не простила меня... - горькая усмешка.

- А должна была? - взрывается у меня внутри от возмущения.

Разводит руками.

- Говорят, когда женщина любит, простит что угодно. Тем более - мужские эмоции.

- Врут, наверное. Ну, или я не женщина.

- Или не любила... - начинает манипулировать он моими чувствами.

- Хорошего вечера, - берусь за ручку двери.

- Стой! - кладёт ладонь не дверь, закрывая её обратно. - Ну я тебе пацан что ли бегать за тобой, да ждать на крылечке? Давай, поедем поужинаем, пообщаемся. Взрослые же люди.

С недоумением смотрю на него.

- Не хочу. Дверь отпусти.

- Ну, перестань, детка... - с уничижительной ноткой.

- Пошёл вон! - взрывает меня.

- Не хами мне, - прищуривается.

Голос становится низким. Я помню эти интонации...

Меня зажимает тут же. Я теряю уверенность. Оглядываюсь. Бессо...

Где? Но его нет. Мимо, смеясь, идут Рома и Иван Яшин. Переглянувшись, поднимаются на крылечко.

- Алёна Максимовна, Вас срочно в корпус просят подойти.

- А что такое? - вглядываюсь я в горящие вдалеке окна.

- Ааа...

- Там...