— Да ладно тебе. — отсмеявшись, я протискиваюсь мимо Тарасова, шире открывая дверь.
Соседа нет. Его дверь закрыта. Наверху слышится какая-то возня и громкие шаги.
— Молотов? — кричу, задрав голову вверх и приподняв бровь.
Он же вроде как в своей зверюге души не чает. Не выгнал же он пса из дому?
— Чего?
— Метр пушистого безобразия и невоспитанности не терял?
— Твою мать… — слышится нервное.
Зависаю. Это как вообще, кстати, получилось? Он почему собаку наверху искал? И как собака у меня оказалась тогда?
— Ты что его в дом позовёшь? — недовольно шипит за моей спиной Егор.
Не могу сдержать язвительную ухмылку:
— Нет, блин, сейчас ты собаку ему выведешь.
— Я?!
Наш милейший диалог прервало появление ещё одного действующего лица.
Молотов, собственной персоной, нагло вторгается в мой коридор, сводя на нет всё свободное пространство.
— Где он? — зло сверкает зелёными глазищами.
— Что за тон? Я как будто его украла, боже. — выгибаю бровь и пячусь к залу. — Был с отцом. Не смотрела. Пап?
— Я пройду?
Задумчиво киваю, не совсем понимая, что за мысли там в голове у Молотова. Он странный. Мегастранный. Даже страннее меня, а это, я вам скажу, ого-го какой показатель.
Пропускаю вперёд хамоватого соседа, который даже не подумал разуться, а попёрся в чужой дом в своих грязных, перепачканных песком и не хочу знать, чем ещё, кроссовках.
Нет, ну а чего? Как-то так я себе декрет и представляю. Час убираешь, полчаса радуешься чистому дому и ещё через полчаса всё опять засрано.
Привыкать нужно, стало быть. Выдыхаем.
— Ко мне, Мухтар.
Иду на собачьи команды, попутно осматривая дом. Кажется, пушистый дебошир явился не с целью перевернуть моё жилище вверх дном. Всё, на первый взгляд, на своих местах.
— Да ты присядь, Артём. Выпей, закуси, он сейчас полежит маленько под столом, поймёт, что его ругать не будут, и сам выйдет. — раздаёт советы папа, хвалуя гостя на продолжение застолья.
Вот уж не надо мне такого счастья. Я едва первую волну пережила, слушая мысли о житейском от бывшего и отца. Нет, спасибо.
Останавливаюсь в кухне, за спиной Молотова, и осторожно показываю из-за его плеча папе кулак.
Не уверена, что он увидел столь прозрачный намёк, но настаивать перестал.
— Кхм, — привлекаю внимание, кашлянув в тот самый кулачок, — Может, его колбасой выманить? Или мясом? У меня и то, и то есть.
— Может. — сосед пожимает плечами и под мой ошарашенный взгляд усаживается за стол напротив моего папы.
Жду. Долго жду, когда же Молотов полезет под стол за своей зверюгой, чей пушистый хвост мне прекрасно видно даже с этого расстояния, но ничего похожего на это и близко не происходит. Он, напротив, кладёт руки на стол и, как ни в чём не бывало, заговаривает с папой:
— Обиделся. Из окна, наверное, видел, как мы там с мужиками детскую площадку шаманили.
Э-э-э-э… Не поняла, он что у меня здесь есть, пить собрался?
— Так, а чего с собой не взял? — улыбается отец, медленно переведя на меня взгляд. — Янись, не стой, дай тарелку, приборы, рюмашку гостю.
Рюмашку… Может, ему просто по голове и домой?
— Да я бы взял! Только кто же мне потом квартиру от песка бы отмывал, да его от краски?
— Помощник, стало быть?
Какой кошмар. Кошмарище! Мой кошмар сидит на моей кухне и ведёт высоко-собачьи разговоры с моим папой.
Кое-как оживаю и беру себя в руки:
— Робот-пылесос купи. — шиплю сквозь зубы, всё же выполняя поручение отца.
Ставлю перед Молотовым тарелку с рюмкой и посылаю взглядом сигнал к бегству.
