— Спасибо. — зеленоглазый кошмар ухмыляется. — Может, ты мне своего Кешу одолжишь? — густая бровь насмешливо изгибается, а я лишаюсь кислорода.
Кешу? Моего Кешу этому хаму?!
— Я поеду. Проведёшь? — господи, а про Тарасова-то я и забыла.
Нет, ну уже неплохо, я считаю. Одно вытеснило другое.
Теперь бы ещё кто-то или что-то Молотова домой выпроводил. Пятница вроде. Ему разве не пора уже со своей ночной солисткой как-то законнектиться?
13. Глава 13
Вот и почему мне не спится, спрашивается? Это какой-то закон подлости, не иначе. Как на работу вставать, так голову от подушки отрываю с третьего раза, а мой так называемый отпуск транслирует почти семь утра и полнейшее отсутствие желания спать.
— Нет, ну меня точно проклял кто-то. — вздохнув, медленно выбираюсь из постели.
Вчерашний вечер оставил чёткое послевкусие разочарования и неправильности. Мало мне бывшего, так ещё и Молотов со своей зверюгой заявился. Даже не удивлюсь, если сосед всё специально подстроил. Просто, чтоб мне жизнь испортить в масштабе хотя бы одного вечера.
Осторожно и тихо покидаю спальню, держа путь в ванную комнату. Понятия не имею, во сколько мужская тусовка разошлась, — ушла спать в половине десятого, — но отца не хочу будить в любом случае.
…да как бы не так.
Стоит коснуться дверной ручки, как звон посуды на кухне заставляет вздрогнуть.
Не поняла.
Меняю направление движения, развернувшись на пятках в обратную сторону и, уже не осторожничая, шлёпаю по направлению звука.
Не дай бог они всё ещё там! Сегодняшнюю дату выбьют на памятнике соседа рядом с его датой рождения!
— Папа?
Застаю отца, шерстящего мои кухонные шкафчики, и полный порядок на столе. Даже теряюсь.
— У тебя перловки нет, Янись? — это мне отцовское вместо доброго утра.
У меня смеси. Сухие завтраки и бездна круп, которые я бесцельно покупаю и очень даже активно выбрасываю. Уж не знаю, как у моей бабули хранились всякие крупы, но у меня уже через месяц там всяческая живность заводится. А перловки, кстати, и нет.
— Ты же яйцами постоянно завтракаешь? — нечёткий вопрос срывается с губ до того, как я вижу на стуле папину дорожную сумку.
— Да я уже позавтракал. Тебе омлет тоже оставил. — беззаботно отмахивается отец, старательно откручивая крышку на контейнере с гречкой. — Я вот на рыбалку собираюсь, думал перловки запарить.
А-а-а-а-а, вот оно что.
Погодите…
— Какая рыбалка? — с сомнением смотрю на папу, одолевшего крышку, и повышаю голос: — Нет у меня никакой перловки. Прекрати, пожалуйста, эту ревизию. Объясни по-человечески, куда тебя несёт?
— С Артёмом Геннадьевичем вчера договорились. Я, конечно, на зорьке бы пошёл, но он мне обещал такое место показать, где клёв всегда бывает.
Я всё ещё сплю? В бреду?
Какой Артём Геннадьевич? Молотов опять, что ли?
— Папа, это шутка такая? Мне не смешно. — складываю руки на груди и зло смотрю на родителя. — Какая рыбалка? У тебя ни удочки, ни снастей, ничего же нет. Да и где рыбалка, а где Молотов? Что-то я его за два года ни разу с рыболовным арсеналом не видела. — про себя добавляю: «Только с Мухтаром и бабами видела».
— За снасти не переживай, мы вчера сходили, посмотрели, всё у Артёма есть. Съездим, посидим до вечера на бережочке. Пить не будем. Не волнуйся.
Не знаю, что сказать. Хочется выпалить так многое, что самой страшно.
Он ведь ко мне приехал. Правда ведь? Ну да, ехал он вроде как к нам с Егором, но всё равно ко мне. Я ведь его дочь. А сейчас что? Я ему без мужа неинтересна? Нужно срочно из дому бежать?
