Спички Сатаны. - страница 2



Мужчина протянул руку. Как только его пальцы коснулись дерева, по комнате пробежал сквозняк, хотя все окна были закрыты. Лампа мигнула, отбрасывая на стены причудливые тени, которые на мгновение сложились в очертания фигур с рогами и копытами.

Шёпот раздался снова, теперь чётче: — Одна спичка — одно желание. Но помни: за всё приходится платить.

Мужчина вздрогнул, но коробку не отпустил. Он открыл крышку. Внутри, аккуратно уложенные в углубления, лежали тринадцать спичек. На деревянной поверхности каждой была выгравирована крошечная пентаграмма.

— Нравится? — раздался голос за спиной.

Старик стоял в тени стеллажа, и его глаза блестели в полумраке. — Она давно ждёт своего владельца, — продолжил он, подходя ближе. — Всего пятьсот рублей. Смешная цена за возможность изменить судьбу.

Мужчина сглотнул. Его пальцы дрожали, но он достал кошелёк. — Я я возьму.

Старик улыбнулся — едва заметно, одними уголками губ. — Мудрый выбор. Или не очень. Время покажет.

Как только деньги легли на прилавок, а коробка оказалась в кармане покупателя, старик тихо произнёс: — Они всегда находят тех, кто готов рискнуть. И всегда получают свою плату.

Мужчина вышел под дождь, не замечая, что на стекле витрины изнутри проступили три слова, будто выцарапанные когтем: «Он уже идёт за тобой».

А в глубине лавки старик подошёл к полке и поставил на неё новый блокнот — потрёпанный, с кожаной обложкой. На первой странице уже было записано имя: «Иван Соколов. 12 октября. Взял коробку. Первое желание: богатство».

Он знал: скоро появятся и другие записи. Цикл продолжался веками, и будет продолжаться, пока есть те, кто верит, что можно получить чтото даром.

Гдето глубоко в недрах старого дома, за запертой дверью, которую никто не находил, тикали часы. Их стрелки двигались не вперёд, а назад, отсчитывая время до следующего желания. До следующей платы.

Глава 1. Случайная находка.

Марк Воронов ненавидел осень в этом городе. Серое небо, липкий туман, пробирающий до костей, и бесконечные потоки людей, спешащих укрыться от дождя под капюшонами и зонтами. Марк шёл, засунув руки в карманы потрёпанной куртки, и думал о том, что ещё одна неделя без нормальной работы — и придётся звонить отцу. А этого он хотел меньше всего.

Он свернул с главной улицы в лабиринт узких переулков старого города — места, где время, казалось, остановилось лет сто назад. Здесь пахло пылью, старым деревом и чем-то неуловимо таинственным. Марк любил эти места: здесь можно было найти что угодно — от антикварных книг до забытых семейных реликвий. И именно здесь, по слухам, можно было откопать историю, достойную сенсации.

Журналистика, на которую он потратил пять лет жизни, оказалась не такой романтичной, как представлялось в университете. Вместо громких расследований — обзоры ресторанов и заметки о городских мероприятиях. Но Марк не сдавался. Он верил, что однажды найдёт ту самую историю.

Антикварная лавка «Хронос» притаилась между булочной с витражными окнами и мастерской по ремонту часов. Вывеска, некогда яркая, теперь поблекла и потрескалась, но буквы ещё можно было разобрать. Марк толкнул тяжёлую дверь, и та отозвалась мелодичным звоном колокольчика.

Внутри пахло деревом, кожей и чемто ещё — едва уловимым ароматом старины, который невозможно спутать ни с чем. Полки от пола до потолка были уставлены всевозможными диковинками: фарфоровые статуэтки, потемневшие от времени серебряные подсвечники, старинные книги с пожелтевшими страницами, часы всех форм и размеров, замершие в вечном ожидании.