Стеклянные души - страница 10

– Я тоже тебя… – последнее слово потерялось в оглушительном взрыве фейерверка. Всё небо озарилось яркими вспышками, люди ликовали. Что-то крупное пролетело над их головами, раздался очередной взрыв, накрыв толпу яркой вспышкой и языками пламени. Он невольно прищурился, спасаясь от яркого света. Крыша шатра вспыхнула, раздался истошный гудок противопожарной системы.

Он открыл глаза. Яркий свет фар не позволял разглядеть ничего вокруг.

– Свали с дороги, козёл! – услышал он из машины чей-то раздраженный крик.

Очертания ярмарки растворились призрачным туманом, и перед ним предстала оживленная ночная автострада. Он стоял посреди дороги, справа и слева один за другим пролетали автомобили, обливая его одежду снежной кашей. Свет фар стал не таким ярким, и он разглядел черный седан, из окна которого высунулась лысая мужская голова и, не выбирая выражений, требовала сойти с трассы.

Голова кружилась, он с трудом держался на ногах. Рванув в сторону обочины, едва успел остановиться. Перед его лицом с истошным визгом пронеслась машина, ещё одна. План оказался сложнее, чем он думал. С противоположной стороны поток был менее оживленным. Неровным шагом мужчина кое-как добрался до безопасного участка дороги и осмотрелся вокруг. Черноту хвойного леса разрезала широкая оранжевая полоса трассы. За его спиной в лес уходили глубокие следы человеческих ног. Кажется, он пришел оттуда. Неподалеку обнаружился металлический щит с названием населенного пункта. До боли знакомого. Он не верил своим глазам, зачем ему в ночи понадобилось ехать сюда? Из памяти исчезли любые крохи воспоминаний, которые помогли бы дать ответ на этот вопрос.

«Без паники. Телефон. В нем есть карта, смогу вызвать такси». Он пошарил по карманам куртки, брюк – ничего. Телефон бесследно исчез. «Ничего. Думай, нужно любым способом вернуться домой». Мысли путались, предлагая идеи: одну безумней другой. Не придумав ничего лучше, он снова преградил собой дорогу. Машина резко затормозила, её крутануло, едва не отправив в кювет.

– Ты что ж мразь творишь?! – из машины вышел поджарый мужчина в одной футболке.

– П-простите… мне просто нужно домой.

– О-о, да ты брат бухой! – водитель слегка толкнул его в грудь. – А ну-ка давай с дороги, пьянчуга, пока ментам не сдал.

– Да! Пожалуйста… позвоните в п-полицию! – взмолился он. – Пусть… меня заберут… Скажите, что я… потерялся.

Но мужчина явно не желал с ним связываться. Махнув рукой, он спешно вернулся в машину и устремился прочь. Ему лишь оставалось наблюдать, как исчезают за горизонтом красные огни. Обреченно вздохнув, он пошел с вытянутой рукой вдоль дороги. «Кто-то да обязательно остановится», – подумал он.

– Тебе нужно чаще выбираться на свежий воздух, Изард. На тебя страшно смотреть: бледный, худой, не выспавшийся. Прошло уже восемь месяцев. Я надеялся, что, за это время ты, наконец, приведешь себя в порядок.

– Девять… Девять месяцев – поправил его Изард.

Ему было не больше сорока и выглядел он действительно ужасно. Он носил короткую стрижку с модно выбритыми висками, грубую клетчатую рубашку с подвернутыми рукавами и плотные черные джинсы. Его лицо было болезненно худым, впалые голубые глаза потускнели. А руки в плотно обмотанных алых лентах сравнимы с мумией.

– Ты же понимаешь, Хафи, что я не совсем человек. Ни свежий воздух, ни вкусная пища не вернут мне былую внешность. Мне нужны посетители.