– Знаешь, Артем, – сказал Славик осипшим голосом. – Мы тут шутим, а ведь это, честно говоря, не смешно. Один раз страну уже едва не просрали…
– Славик, – осторожно сказал Артем, – может, коньяк допивать не будем?
– Ага, еще пить меня поучи. Умник. Восемьдесят четвертый вспомни…
– Книжку, что ли? Оруэлла? Ты что, издеваешься?..
– Какой, на хрен, Оруэлл? При чем тут книжка? Жизнь вспомни, дебил! Восемьдесят четвертый год, декабрьский пленум…
– Я тогда в первом классе был, – кротко сказал Артем. – А ты, насколько я помню, в третьем.
– Старшие товарищи рассказали. Ты думаешь, Романов наш, Григорий Васильевич, всех тогда одной левой уделал? Думаешь, все в ЦК были за него, когда решали, кто новым генсеком станет?
– Ну, в принципе…
– А вот хрен! Ему повезло, что Черненко в декабре помер. Горбачев как раз в Англию с визитом уехал. А протяни Константин Устинович еще пару месяцев…
– И что тогда?
– А то! Горбачев успел бы вернуться и свалил бы к чертям Романова! Были у него шансы, можешь не сомневаться!
– Ну, хорошо, пусть даже и так. И что из этого? Что значит – страну едва не просрали? Ну, стал бы Горбачев генеральным. Такой же аппаратчик, разве что помоложе. Что бы он изменил? Союз бы распустил, что ли?
Славик посмотрел на него и молча собрал стаканы.
– В восемьдесят четвертом кое-как удержалась, – сказал он после паузы ровным голосом. – Но сейчас все гораздо хуже.
Славик повернулся и зашагал к машине. Продолжать беседу он не желал и только спросил, куда подвезти Артема.
– Просто с кладбища на улицу вывези, а потом я пешком пройдусь.
– Как скажешь.
Они медленно покатили обратно. Народу у девятой могилы за это время прибавилось. Артем успел заметить, как из багажника «Москвича» достали черного петуха, перетянутого веревкой. Славик тоже проводил несчастную птицу взглядом, но опять воздержался от комментариев. Как только их машина выехала с территории кладбища, сержант на посту и его напарник наглухо закрыли ворота.
– Спасибо, что подвез, – сказал Артем, вылезая наружу.
– Не за что, – сказал Славик, – наверно, еще увидимся.
Артем постоял на обочине, провожая взглядом серую легковушку, потом огляделся по сторонам. Улица вела к мемориальному комплексу, который обозначал место, где батальон отступающей Красной армии в июле сорок второго принял последний бой, пытаясь удержать город. По странному совпадению, все ближайшие улицы носили немецкие имена. Здесь были и Клара Цеткин, и Роза Люксембург, и Эрнст Тельман, и неизменный Карл Маркс. Не было только Энгельса – в один прекрасный день городские власти сообразили, что названная в его честь магистраль выводит непосредственно к кладбищу. Чтобы избежать нездоровых ассоциаций, улицу назвали Цветочной, хотя цветов на ней было не больше, чем на всех остальных.
Возле мемориала строился новый микрорайон. Частные дома сносили там ударными темпами, чтобы на их месте возвести муравейники в шестнадцать, кажется, этажей. Пять бетонных коробок уже торчали рядком, как зубья гребенки. «В Черной Долине прорастут каменные клыки», – вспомнил Артем строки титана-шестидесятника. Прямо как с натуры писал. Кстати, не мешает взглянуть поближе – в прошлый раз, когда он приезжал в Чернодольск, высотные дома еще только строились и над их скелетами дергались подъемные краны.
Артем зашагал по улице, перебирая в памяти стихотворные строчки. Там еще вроде звезда какая-то вспыхнет. Сверхновая, что ли? Ладно, ребусы разгадывать неохота.
