Страницы судеб - страница 3

Пятница была через три дня.

Библиотекарь за стойкой выглядела как персонаж из старой книги: седые волосы собраны в пучок, очки в тонкой оправе, а платье напоминало цвет пыльного томика по ботанике.

– Добрый день! Я ищу информацию о сборнике рассказов… – начала Вера, но осеклась. На обложке её экземпляра не было ни названия, ни автора. Только золотое тиснение: «Страницы судеб». – Я помню только это название.

Женщина подняла бровь, но взгляд её был внимательным.

– Странно… – пробормотала она, открывая огромный каталог. – У нас нет книг с таким названием. Но. – Она достала из кармана платья маленький блокнотик, явно личный. – Знаете, иногда люди приносят мне странные запросы. Несколько месяцев назад одна женщина спрашивала про сборник без автора, который называла именно так. И ещё один мужчина недавно интересовался чем-то похожим.

Сердце Веры на миг замерло, будто время решило сделать паузу.

– А они нашли эту книгу?

– Нет, – качнула головой библиотекарша. – Но они оставили мне кое-что.

Она подошла к полке с редкими изданиями и вытащила потрёпанный журнал для заметок. Внутри были аккуратно наклеены вырезки из газет.

Первая статья датировалась прошлым годом.

«Необъяснимое исчезновение писателя

Александр Светляков, известный автор мистических новелл, пропал при загадочных обстоятельствах. Его последняя рукопись так и не была найдена. Полиция считает дело закрытым из-за отсутствия состава преступления».

Вторая статья была совсем свежей:

«Чудесное спасение

Сотрудница офиса на улице Ленина чудом избежала пожара, произошедшего вчера вечером. Женщина утверждает, что знала об этом заранее благодаря “странному совпадению”».

Вера ощутила, как всё вокруг на миг потеряло равновесие. Пожар уже случился? Неужели книга писала не будущее, а прошлое?

Она посмотрела на библиотечные полки. Между рядами старых фолиантов двигались тени, похожие на силуэты людей, читающих невидимые страницы. Лампы здесь мерцали ровно так же, как та, которую она оставила дома.

– Вы в порядке? – спросила библиотекарша, кладя руку на плечо Веры.

Та вздрогнула и крепко сжала свою книгу.

– Да… Просто… Вы сказали, его фамилия была Светляков?

– Да, – кивнула женщина. – Почему вас это интересует?

Вера открыла свой экземпляр и показала надпись внутри переплёта, сделанную чернилами, которых раньше там не было: «Для моей внучки Веры от деда Саши. Читай медленно».

Казалось, сам воздух сгустился и застыл, а в груди у Веры всё сжалось от недоброго предчувствия. Лампа над столом вспыхнула так, будто хотела разогнать эту странную тишину.

Библиотекарша отошла к другому посетителю, а Вера замерла у стола, не в силах отвести взгляд от надписи.

«Дед… – подумала она. – Но мой дед умер много лет назад, и его звали совсем иначе».

Она открыла первую страницу сборника. Текст был прежним – рассказ о потере ключей. Но когда её тень упала на страницы из-за движения лампы над столом, слова начали меняться прямо на глазах: сперва появилось лёгкое дрожание букв, затем они стали расползаться, как чернила под дождём, и складываться в новые предложения.

«Ты стоишь сейчас в библиотеке имени А. С. Пушкина. Лампа над твоим плечом мерцает ровно три раза каждые десять секунд. На полке слева от тебя стоит книга “Атлас забытых городов”, изданная в 1973 году. На третьей странице этой книги есть пометка карандашом: “Здесь я встретил свою судьбу”».

В груди у Веры всё оборвалось. Лампа действительно замерцала трижды. И на соседней полке стояла именно та книга. Дрожащими руками она достала томик «Атласа…» и раскрыла его наугад.