Рухнул Художник лбом в холодный, бетонный пол и отпустил своё сознание в очередное путешествие…
Интересно, куда на этот раз, в прошлое или в будущее…
Что-то я запутался…
А может в параллельное?..
А в нём…
…телефонный звонок…
– Ты как там?..
– Меня давно уже нет. Я умер…
– То что надо! Давай к нам, ночным стражем. Нам творческие личности нужны…
…полная луна освещает Сторожу путь. Территория у него большая – в полчаса не обойдёшь. А Сторож и не торопится. Запрокинув голову к небу, разглядывая далёкие звёзды, он бредёт не спеша по заданному маршруту, мотая фонариком вправо-влево… Пусть видят (кто там его контролирует по видеокамерам), он – на посту.
Бездонное небо влекло Сторожа своей ночной магией. Хотелось, раскинув руки, а хорошо бы – крылья, подняться ввысь, к звёздам и остаться там навсегда…
На века…
Полнолуние. Собачий вой вдалеке…
– Хочь бы, чё-ли, укусил кто-нибудь!.. В самом деле… Оборотень там, или вампир… Может хочь жизня бы стала веселее… И интереснее… В самом деле!..
После ночной смены дорога домой лежала через магазин. Хлеб, колбаса, две пол-литры «беленькой», с запасом, так сказать… Что ещё?..
У подъезда Сторожа отирается знакомая ему личность…
– А-а, Васька. Ты что тут? Только не говори мне, что меня ждёшь! Мне некогда!
– ……? А-а? – Жадно рассматривая прозрачные пакеты Сторожа.
– Я с ночной, идите вы к ……!
– А может …………?! А-а?! – В глазах тоска и жажда…
– Ладно, пошли к твоим охламонам в подвал. Хрен с вами!
– … раз пол литра, два пол литра, три… Где – там? В пакете? У стены? Что это – Смирновская? Самогонная?!?! Хрен с ней, наливай!
…льётся рекой, льётся без устали, без меры…
– Чё там? Время?.. Шесть часов чего? Утра или вечера? Домой… Щас-с гляну… Выгляну… – Вернулся. – Темень на улице… Продолжим… Наливай…
Позже…
– Три часа чего? Дня – ночи? На улицу, за мной! Щя глянем! О-о!!! Просветлело! Домой! Васька, за мной! Домой…
– Васька! Твою мать! Отлепись от забора, брошу на хер!.. Я тебе чё, поводырь чё-ли? Щас-с брошу! На хер ты мне сдался… О! Тележка… – Сторож присмотрелся. – Блин, да она не одна, а с мужиком… Ну да на… мужика этого… Васька! Ты где? Щас-с я тебя уложу в телегу и домой отвезу… Постой… Это кто? Твою мать!.. Это кто, Васька?.. Учитель?.. Тва-аю… ма-а-а… Васька, глянь, это же мой Учитель… Это же он учил меня рисовать… В детстве…
Да-да…
Это он…
Тот самый Учитель…
Из того самого детства…
Из того самого детства, когда родители – побоку, все кругом – дураки. Только – Я! Слушайте только Меня!
И вдруг, когда тебе давно уже тринадцать лет и ты уже давно умнее всех… Вдруг… Неожиданно… Появляется он…
Учитель…
Стоишь перед ним дурак дураком и чувствуешь себя мелкой вошью. Мелкой, бледной вошью…
Перед сутулой спиной в сером, засаленном пальто… Перед потёртыми брюками и шерстяной, вязанной его мамой, шапочкой – даже в летнюю жару…
А запах изо рта!.. Мама дорогая!..
Из того рта, в который ты смотришь, ловя каждое слово. Каждое, драгоценное для тебя слово…
Густой запах чеснока с борщом, заправленным свиными шкварками…
Дышать нечем, воротишь нос, но…
УЧИТЕЛЬ…
Семь букв и все заглавные…
– Кем хочешь быть? – Спрашивал.
– Не знаю… – Пожимал плечами в ответ.
– Так не бывает…
– Как не бывает? Очень даже бывает. – Умничаешь. – Ещё не знаю просто… Наверное – художником…
– Художником быть мало. Это всего лишь профессия… Надо стать Человеком…
– Я уже целых тринадцать лет человек. – Не понимаешь, о чём это он?..
