Президент представил себе сидящую напротив белокурую красавицу в томном изнеможении, настолько низко склонившуюся над столом, что её объёмистая грудь, увлекаемая силой гравитации, весомой тяжестью легла на столешницу…
«Если отодвинуть в сторону старинный чернильный прибор, имитирующий статую Свободы, – сладко размышлял он, невольно отвлекаясь не только от предыдущего визита, но и от неприятностей с Техасом, – и податься рукой вперёд, то постепенно, заползая на свой край стола, можно дотянуться до противоположного края… У-х… И при определённом везении уткнуться пальцем прямо в декольте, в ложбину между этими спелыми волнительными грудями… Ой-ёй-ёй-ё-ёй! Как же всё-таки радует глаз мужчины подобные рельефы женского тела! А уж как они радует его руки…»
Президентские волнительные думы прервало хлюпанье и шмыганье носом, похожее на плачь.
– К-хэ, к-хэ! – ненавязчивым покашливанием озвучил Джон-Абдулла свою официальную позицию, выражающую непонимание причины возникновения услышанных им звуков.
– Ах, господин Президент, – раздался печальный женский голос из темноты, – я так несчастна…
«Дура! – мысленно отреагировал Джон-Абдулла. – Потому и несчастная. С такими прелестями давно нашла бы себе состоятельного дурачка и крутила бы им как хотела».
– А в чём твоя беда? – спросил президент, оставляя свои тайные думы при себе.
– Дело в том, что я сирота, – начала рассказ блондинка. – Детство и юность мои прошли на задворках высшего общества, при скромно содержащей меня матери и вдали от отца, не ведавшего о наших несчастьях…
Рассказ блондинки прервался на этот раз бурными рыданиями.
– Печальная история, – вставил словечко Джон-Абдулла, – И чем же президент США может помочь тебе, гражданка великой страны?!
Рыдания сошли на нет, и блондинка продолжила:
– Совсем недавно мамочка моя безвременно скончалась. Умирая, она позвала меня к смертному ложу и воскликнула в агонии: «Вот твой отец! Найди его, и с ним – будешь счастлива!», а после протянула мне фотографию мужчины…
Не сдержавшись, блондинка зарыдала пуще прежнего.
– Ну, не плачь, не плачь, детка, – понимая, что разговор принимает мелодраматический характер и близок к разрешению, спокойно и почти официально, как добрый покровитель своих избирателей, заговорил Джон-Абдулла. – Я передам фотографию в службу безопасности, и они отыщут твоего утраченного отца, который наверняка будет несказанно рад вашему воссоединению. И наверняка обретённый отец восполнит твои лишения, сделав тебя счастливой…
– О! Я уверена в этом! – воскликнула блондинка.
– Вот видишь! И, может быть, я когда-нибудь встречусь с тобой, чтобы услышать историю твоего нового счастья. Мы найдём тебе отца…
– Господин Президент, – воодушевлённо перебила Джона-Абдуллу блондинка, – я уже счастлива… Я уже нашла отца!
– Да-а? – удивился президент – И кто же он?
– На фотографии, переданной мне милой мамочкой, стояла разборчивая подпись: «Любимой от Джона-Абдуллы эль Саида Оглы».
– Это от меня, что ли? – опешил президент. – Быть того не может!
– Чистая правда, господин Президент! Я – ваша родная дочь!
– Не знаю, что и сказать, – стушевался Джон-Абдулла, – а сколько лет-то тебе?
– Двадцать три…
– Двадцать три-и? – с сомнением протянул президент. – Это значит – я стал твоим отцом в четырнадцать лет?! Но…
– Тревога проникновения! Тревога проникновения! – заревели динамики, включившись одновременно с красным стробоскопом – сигналом особой ситуации.
