– Ясно… – глухо отозвалась Алена, не отрывая взгляда от Красавчика.
– Повторяю вопрос. Где и при каких обстоятельствах вы познакомились с этим человеком?
– Я… – медленно сказала Алена, глядя Красавчику в глаза, – не знакома… с этим человеком.
Следователь впервые поднял на нее глаза:
– Как это «не знакома»? Вы были в Испании?
– Была…
– И вы были в Марбелье, в ресторане… – Следователь заглянул в бумаги. – В ресторане «Марбелья краб».
– «Клаб», – поправила Алена. – Была.
– «Клаб», «краб» – не важно! Вы справляли там свой день рождения?
– Справляла…
– Так как же вы говорите, что не знаете этого человека? Вы же там танцевали с ним!
– Я, – твердо сказала Алена, не отводя глаз от Красавчика, —незнакома с этим человеком!
Следователь повернулся к Красавчику:
– А вы, Орловский? Вы знаете гражданку Бочкареву Алену Петровну? Или вы с ней танцевали, не познакомившись?
– Я вижу ее первый раз в жизни, – ответил Красавчик, тоже глядя Алене в глаза. – А платье на вас красивое, девушка. Замуж выходите? Поздравляю с законным браком.
– Прекратите посторонние разговоры! – пресек следователь. – Бочкарева, имейте в виду: я поставил вас в известность о последствиях. Спрашиваю в последний раз: знаете ли вы этого человека?
– Я, – снова твердо сказала Алена, так за все время и не оторвав взгляда от глаз Красавчика, – не знаю этого человека. И знать не хочу.
Когда ее выпустили из Бутырки, было всего три часа, но уже темнело. Дверь тюремной проходной захлопнулась за ее спиной, громко клацнул внутренний засов, и Алена оказалась на свободе, одна посреди Москвы – без копейки денег, в валенках и в овчинном кожухе поверх свадебного платья. Спросив у кого-то дорогу, она пешком пошла по снежной жиже на Ленинградский вокзал. Прохожие с недоумением оглядывались ей вслед. Дважды возле нее притормаживали джипы со стриженными «бобриком» водителями и предложением подвезти. От «подвезти» Алена отказалась. Потом рядом притормозил «Москвич», из него высунулась голова какого-то парня.
– Эй, невеста! Как тебя? Жигулева? Очакова?
Алена остановилась, вгляделась – это был тот самый оператор, который в Твери снимал ее видеописьмо западным женихам.
– Бочкарева я, – сказала она.
– Ну! Я же помню – пивная фамилия! Садись, подвезу! Ноги небось насквозь!
Поскольку валенки уже действительно были насквозь, Алена не долго думая села в машину. Оператор тронул свой «Москвич».
– А я еду и думаю: надо же, какая ненормальная – в валенках и в свадебном платье! А это ты! Куда тебе?
– На Ленинградский вокзал.
– Можно. Мне по дороге. Слава меня зовут, Вячеслав. А тебя?
– Алена.
– Значит, нашла себе мужа. Через агентство или так?
– Так…
– Ну и кто он? Из какой страны?
– Из России.
– Иди ты! Русский? И чем занимается?
Но Алене почему-то не хотелось об этом говорить, она уклонилась:
– Не важно…
– Как это «не важно»? Вот те раз! Бандит, что ли?
– Нет.
– А кто же? Бандиты сейчас лучшие мужья считаются. И богатые, и живут недолго. А твой-то кто? А?
– Ну, почтальон…
– Чего?! Ты что, сдурела? – Вячеслав даже остановил машину и уставился на Алену. – На тебя же заявки были! Из Афин, из Норвегии и даже из этой, как ее, Калифорнии! Тебе что, не передавали? Мы же в твой клуб раз десять звонили, я лично звонил! Там этот менеджер, как его? Костя, правильно?
Алена кивнула.
– Ну! – сказал Вячеслав. – Вот скотина! Хотя, конечно, зачем ему тебе передавать, что на тебя заявки со всей Европы? Дурак он, что ли? Значит, так, подруга! – И Вячеслав решительно развернул машину. – Почтальон отменяется! Мы едем в наше бюро, тебе на роду написано выйти замуж за миллионера! И скажи спасибо, что ты меня встретила…
