7. Глава 6
Сергей.
Как только загораются зелёные сигналы, срываюсь с места и оказываюсь впереди. Мы договорились на три круга, стартовал я лучше этого Кирюхи, так что главное – не упустить преимущество на поворотах.
Это не сравнимо ни с чем: скорость, адреналин, отдающий в ушах бешеным стуком сердца, все звуки отходят на задний план, только рёв мотора и мысль "я должен прийти первым". Руки сжимаются руль, всё забывается, сейчас есть только ты и твоя тачка.
Два круга прохожу без нареканий, то и дело бросая взгляд в зеркало заднего вида. "Супра" болтается в хвосте всё это время, не отставая ни на метр, такое чувство, что парень мог бы меня обогнать, но не делает этого. Ждёт. Моей ошибки ждёт.
Последний круг. И на третьем повороте я недостаточно сбрасываю скорость, и мою тачку заносит. С трудом удержав руль и матерясь, вижу, как мимо проносится "Супра".
Чёрт! Чёрт! Чёрт!
Вырулив на трассу, догоняю, но Кирюха не даëт себя обойти: красный автомобиль, лавирует по трассе так, что попросту нет шансов вклиниться между ним и обочиной.
"Супра" идеально входит в последний поворот перед финишной прямой, а я снова теряю драгоценные секунды и понимаю, что проиграл. Мне уже не догнать этого красного дьявола…
Финиширую и паркуюсь на обочине через метров двести, рядом с красной "Супрой" и, лишь заглушив мотор, до конца осознаю, что сейчас произошло.
Я. Проиграл. Свою. Тачку.
Я остался без машины, а значит, и без возможности хоть что-то заработать.
– С*ка! – несколько раз остервенело ударяю по рулю и откидываюсь на спинку сиденья, прикрыв глаза.
Что делать?
Договариваться с этим Кирюхой, просить, а я это ненавижу! Ненавижу чувствовать себя лузером, а сейчас именно такое чувство.
Несколько секунд пытаюсь выровнять дыхание и, открыв глаза, смотрю на только что обогнавшую меня тачку. Из неё так никто и не вышел. Кирюха явно не торопится забрать свой выигрыш.
И тут я вижу знакомую зелёную бейсболку – улыбаясь во весь рот, ко мне идёт Артём.
– Ты проиграл, – дверь моей тачки открывается, и в проёме появляется рожа парня, который подбил меня на этот грёбаный спор. – Ключи, – протягивает руку, а мне хочется врезать со всего размаха по его наглой роже.
А ещё лучше себе. Кусок идиота! Какого чёрта согласился поставить на кон свою тачку? Теперь понимаю, что меня тупо развели, как последнего лоха.
– Грабли убрал, – презрительно кривлю губы. – Проиграл не тебе, так что ключи не твои. Как и тачка.
Улыбка медленно сползает с лица Артёма, он что-то соображает, на лице отражается слишком сложный мыслительный процесс.
– Зови сюда этого Кирюху, – решаю помочь, иначе он так до рассвета здесь простоит. Думать – явно не его сильная сторона. – Хочу посмотреть, кому переходит моя малышка, – говорю спокойно, а у самому хочется рвать и крушить всё от бессилия.
– Сейчас, – кивает парень и идёт в сторону машины Кирюхи, который почему-то не спешит забрать свой выигрыш.
Парень подходит к двери водителя красной “Тойоты-Супра” и, открыв её, начинает что-то говорить, активно маша руками и кивая головой в мою сторону. Не понимаю, этот Кирилл не хочет показываться? Он урод или скрывается от кого-то?
Выхожу из машины, не выдержав. Если ты выиграл, сам забери ключи, а не посылай своих шестёрок. Тем более, хочу видеть лицо победителя гонки, чтоб пробить и знать, у кого выкупать свою тачку. А в том, что я её верну обратно, сомнений у меня нет.
